aminhatravessadoferreira

2008-09-26T22:14:00.003+01:00

NOVO CONCURSO

INICIATIVA SORUMBÁTICO + TRAVESSA DO FERREIRA

Medir um livro

O Travessa do Ferreira, mais uma vez em colaboração com o Sorumbático (http://sorumbatico.blogspot.com), oferece um exemplar deste livro ao leitor que, até às 24 horas do próximo dia 2 de Outubro (quarta-feira) der a resposta que mais se aproxime da correcta à seguinte pergunta:

«Somando a altura do livro com a sua largura, que número se obtém (em milímetros)?»

Boa sorte!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

NOTA - De novo o aviso: cada concorrente pode fazer duas tentativas. Não serão consideradas válidas respostas de anónimos.

Medir un libro

Una vez más Travessa do Ferreiro, con la colaboración de Sorumbático (http://sorumbatico.blogspot.com) regala un ejemplar de este libro al lector que, hasta las 24:00 del 2 de octubre (miércoles) poste una respuesta que se aproxime más de la correcta a la pregunta siguiente:

¿Sumando la longitud del libro con la anchura, cual es el resultado que se obtiene (en milímetros)?

Buena suerte!!!!!!

NOTA - De nuevo: cada uno de los concursantes puede hacer dos tentativas. Por supuesto, no serán consideradas validas las respuestas de anónimos.

2008-09-24T00:12:00.006+01:00

Há dias em que

Antunes Ferreira
Manuela fechou, pensativamente, o livro, depois de assinalar o local de intervalo na leitura com o marca páginas. Curioso: era publicidade de um laboratório de produtos farmacêuticos, a cartolina num azul forte e polido, os comprimidos revestidos branqueando, o nome em times bold a negro e o faz bem a em verdana itálico e vermelho. Chamativo.

Levantou-se, e iniciou o seu percurso de fuga e retirada, como dizia o avô Geraldo. Caminhou de vagar, como se estivesse numa nuvem celestial de algodão branco contemplando o Filho. Não, o dela, obviamente, mas o outro, de Maria. E, naturalmente, de harpa melodicamente empunhada. Sorriu-se interiormente, sabia lá, a nível do ventrículo esquerdo, que nisto de teclados da parte de dentro, nunca se localizavam com grande precisão. Quem sabe? Talvez com o sextante adaptado pelo Gago Coutinho, pelos idos de 1919, se bem se lembrava. A sôtora Miquelina, no Maria Amália, até lera um texto escrito pelo próprio inventor, em que se referia ao horizonte artificial ou algo assim.

Saindo do jardim, virou à direita, a caminho da Calçada da Estrela. No passeio, um cego tocava desesperadamente um violino. Pelos arquejos do pobre instrumento, devia ter uma corda só. Mas o artista não desanimava. Prosseguia arranhando sons e decibéis, como se de São Carlos se tratasse – com vestido comprido, obviamente.

Parou e deitou um euro na caixa dele. Pensava que já não havia coisas destas, mas a realidade desafinadíssima provava o contrário. Prosseguiu, enquanto desnovelava o emaranhado que fervia nos lobos cerebrais. Pois era, a vida madrasta não dava ponto sem nó. E não se contentava com chips, downloads, iPods e por aí fora. Ainda precisava das notas espúrias de violinos desdentados.

Atravessou na passadeira para os peões, como boa cidadã imbuída do mais apurado senso cívico. Um táxi passou-lhe um rente quase secante. Tal gente não se apiedava nem quando visse a respectiva mãe a vender pó branco na Maria Pia. Conduzir um carro a verde e preto (que piada, tinham voltado aos velhos tempos e às idosas cores) seria sinal de impunidade? A ser assim, não haveria zebra que resistisse.

Foi tudo muito rápido. Primeiro, descortinou o avô Geraldo, entre outros passantes que estavam plantados no passeio, cigarrito pendurado na beiça, no café era proibido fumar e a ASAE, cuidado. O velho, direito que nem um fuso, jornal debaixo do braço, também a viu. Vinha no outro lado da rua, em passo marcado, coronel na reforma era sempre e sempre seria militar.
Depois, guinou à esquerda, em direcção a ela, a face aberta de satisfação, quiçá mesmo de alegria e pôs um pé no empedrado remendado de asfalto. Avançou. O camião de uma cervejeira nem travou. Bateu-lhe, atirou-o ao chão e passou-lhe por cima.

Manuela não quis acreditar. Mas, as formigas humanas num ápice rodearam o velho esmagado, o diário empapando-se em sangue acabado de verter. O condutor descera da viatura, ai a minha sorte, há dias fodidos, em que nem se pode sair de casa, o sacana do velho bem podia ter olhado. Ó amigo, não se chateie. Não teve culpa nenhuma, nunca ia adivinhar que o cota fazia uma alarvidade assim.

E outro, o gajo ia a olhar todo lampeiro para aquela tipa, tão embeiçado que nem via mais nada. Podia ter sido pior, se você se tivesse descontrolado e tivesse ido para cima de mais gente, com o pessoal que por aqui vai era uma tragédia. Uma hetacombe, anexou um cavalheiro já de certa idade, com ares de professor primário reformado. E o primeiro, hecatombe, se não se importa.

A mim tanto se me dá, não me aquenta nem me arrefenta. Que se lixe essa merda qualquer coisa em ombe. Voltaram-se para Manuela. A senhora viu? Ele pareceu-me que ia a deitar-lhe o olho malandreco... Amarrotada: é o meu avô Geraldo. Era, corrigiu o de óculos e talvez docente retirado. Se fosse catedrático, jubilado.

2008-09-23T18:41:00.003+01:00

PoiZé

Cá está o novo boneco do Zé Oliveira. Reparem só, por favor, no pormenor delicioso do título do jornal que o primeiro senhor está a ler. PoiZé...

2008-09-23T12:22:00.009+01:00

NA ROTA DO CALENDÁRIO

Setembro, se bem me lembro...

Maria Lúcia Garcia Marques
...era o tempo doce das compotas. De figo, de abóbora com amêndoa, de tomate com pau de canela, cravo-de-cabecinha e um toque de hortelã... E da marmelada e sua “filha” geleia. Feitas em casa. Naquela espécie de cerimónia alquímica em que se reuniam as mulheres da família, oficiando na cozinha quase conventual, em pacientes e ritualizados gestos e tarefas, que se sucediam ordenadamente como passos de uma dulcificada via-sacra...

Aos meus olhos meninos, obrigada que estava a uma distância cautelosa, por força do calor dos fogões (ainda a lenha) e das caldas ferventes que se transmutavam em lavas olorosas, os utensílios manipulados afiguravam-se-me mágicos e seculares, saídos das páginas dos velhos contos de feitiços e mezinhas milagrosas. Eram os tachos de cobre, os passadores de rede, as colheres de pau, os raladores de cascas e frutos secos e, na sua domesticada agressividade, as facas e os garfos. Meus olhos espantados, ao nível do tampo da mesa enorme, folheado a zinco, comungavam desta celebração, um pouco como a descreve Fiama Hasse Pais Brandão na sua auto-biografia “Sob o Olhar de Medeia”:

Os marmelos provocavam uma das raras celebrações caseiras que Marta amava, porque reunia a mãe, a criada antiga e ela, em torno da peneira e da calda de marmelo. (...) A mãe e a criada, numa manhã de Setembro, preparavam os dois grandes alguidares que colocavam sobre dois bancos. Enquanto a criada descascava os frutos e tirava as pevides, que dariam a geleia, a mãe fazia uma calda espessa de açúcar, à qual se juntaria a polpa das gamboas, cozida e passada pela peneira de crina. Marta prezava esses objectos antigos, com muitos séculos de uso: um aro de madeira afeiçoada, um tecido entrecruzado de fios de crinas, séculos e séculos, em que os homens haviam repousado nas suas tarefas, pedindo o constante auxílio das plantas e animais. (...) Aquele objecto caseiro e de celebração – a peneira de crina – acompanhou gerações e ainda hoje suscita o desejo de uso, o mais belo desejo em relação a uma coisa.

Marta ampara a peneira, enquanto a Maria trabalha. Maria com a palma da mão, tão lisa como a madeira do aro, esmagava os quartos cozidos da fruta com uma cadência singular: dois tempos breves e um longo, seguidos de pausa, e balançava os ombros como se dançasse. Dançava, deveras, recordou Marta: com o tronco flectido, os braços dobrados em dois ângulos diferentes, as mãos regulavam o compasso, e mesmo os pés executavam passos mínimos alternados... Marta amparava a peneira lateralmente, fascinada por poder participar nessa celebração.

E depois, em minha casa, era a fascinação de ver encher as tigelas de faiança antiga com a pasta finíssima da marmelada que logo adquiria uma nata vidrada que apetecia tocar com um dedo guloso e ladrão...

E mais tarde, eram os boiões da geleia, que, alinhados a contraluz sobre a mesa pareciam gigantescas pedras preciosas, brilhando na transparência das suas colorações afogueadas, entre o oiro velho, o ruivo e a cor de vinho (consoante o ponto do açúcar e a maturação dos frutos).
Era o fascínio total: com solenidade, inspirava profundamente aquele odor acre que me entontecia um pouco mas me investia naquela atmosfera de ancestral domesticidade e feminino magistério.

E é ainda esse perfume que me traz à memória a breve cena que hoje relembro religiosamente e marcou a minha infância. Foi quando a Carlota (a nossa Maria daquela época) passando um olhar pela mesa da cozinha onde se alinhavam as tigelas e os boiões brilhando na luz oblíqua do fim da tarde, comentou para a mãe, entre cansada e aliviada:
- Bendito seja Deus, mãe, que este ano saiu-nos tudo bem...
- Bendito seja, filha!

E, curvando-se para mim, que ferrada ao bordo da mesa me maravilhava, perguntou:
- E a menina, sabe dizer o “Bendito”?

O que quer que isso fosse, eu não sabia. Então ela, pausada e maternal, foi recitando para mim os versículos da sua grata crença que mais tarde recuperei e guardei para as coisas boas da vida:

Bendita seja a luz do dia
Bendito seja Quem a cria e deu à noite o seu luar
Bendito pelas ondas do mar e pela terra do chão
Bendito pelo trigo do pão e pelo vinho da uva
Bendito pelo sol e pela chuva
Pela água da fonte e pela erva do monte
Bendito pela lã da ovelha
Pela lenha das brasas e pela telha das casas.
Bendito pelo fogo da luz seja o Senhor Jesus
Que está no altar da Igreja mesmo que a vista O não veja.
E a Virgem Santa Maria, sua Mãe e nossa guia
Seja bendita também.
Ela nos dê um bom dia
Nos assista e nos conforte
Nos dê graça e nos dê luz
Ora e sempre
Amen Jesus.

2008-09-21T22:27:00.007+01:00

Agora, a sério

Comunas e burguesia

Antunes Ferreira
Pronto. O presidente do governo madeirense afirmou ontem no Funchal que Portugal está a viver «em cima de uma panela de pressão». E disse mais. De acordo, ainda, com a Comunicação Social, Alberto João Jardim acentuou: «Isto tudo é de uma grande irresponsabilidade», tendo considerado como sendo facto «insólito em qualquer democracia europeia», que em Portugal as sondagens recentemente publicadas indicarem que há

«uma intenção de voto de 20 por cento nas organizações comunistas todas somadas». O que, para ele, Jardim, «é impensável em qualquer país da União Europeia». Assim, disse ainda «um em cada cinco eleitores está disposto a votar no partido comunista».

O governante madeirense opinou também que enquanto se assiste a este cenário «a burguesia portuguesa, com a sua tradicional incultura, acha que está tudo bem, que os direitos sociais dos trabalhadores podem continuar a ser violados, porque o que interessa é ganhar dinheiro e que o mercado continue a funcionar selvaticamente».

Acrescentou ainda que «há um fenómeno muito desagradável em Portugal: os partidos políticos fecharam-se como que numa concha, tornando-se em centros de interesses individuais e de grupo, tornando-se mais em lobbies do que representantes do sentir da Nação portuguesa».
Ora toma. Quem havia de dizer? A riqueza do pensamento político-cultural do Senhor da Madeira é, realmente, ofuscante. E a sua coerência, espantosa. Se não, veja-se: em Portugal ocorre o «impensável» na UE: um em cada cinco eleitores está disposto a votar no PC; mas, por outro lado, a inculta burguesia portuguesa vai violando os direitos sociais dos trabalhadores, num mercado a funcionar selvaticamente.

Não fosse já conhecido o discurso habitual do líder regional – e as gentes pasmavam. Claro, cidadão ignaros, ralé, arraia miúda, diria o Fernão Lopes, tinham de aprender com as tiradas sapientes e profundas do Dr. Alberto João. E não apenas os da Região Autónoma. Todos. O povo, que já não é quem mais ordena, agora tem de ser quem mais aprende. Com o grande dirigente. Ao pé do qual o finado Kim il-Sung não passava de um aprendiz de feiticeiro. Jardim, neste contexto, deixa, por exemplo, Arnaldo Matos – lembram-se dele? - a quilómetros-luz de distância.

AJJ é um fenómeno. Indiscutivelmente. Capaz de afirmar aos berros e de dedo em riste, o que raríssimos Portugueses (para não dizer fundamentalisticamente nenhuns) conseguiriam sequer sussurrar. Não se vá mais longe: entre ele e Hugo Chavez, neste particular, venha o diabo e escolha. As suas diatribes, bastas vezes a roçar a inconveniência e, até, a má educação, ressoam pelo nosso País inteiro. Uma tal truculência virulenta pede meças ao mais pintado. E, parece que muitíssima gente tem medo dele. Veja-se Jaime Gama, veja-se até Cavaco Silva que, anote-se, é o Presidente…, mas só da República.

No mesmo saco: os comunistas e a burguesia que se cuidem. O verdadeiro grande educador está um luta. Atenção, seus filhos da p…romiscuidade política mais abjecta. Que seria da Madeira sem Jardim? Ora essa: que seria de todos nós os Portugueses sem Jardim? Que seria de Portugal? Viver sobre uma panela de pressão é incómodo, perigoso, fatal. Mas, sosseguem, gentes: temos quem nos salve.

(Como sempre também publicado no http://www.sorumbatico.blogspot.com/ e noutros)

2008-09-18T12:28:00.013+01:00

Repor a Verdade

Tendo a Insolentíssima Senhora Dona Ana/ónima Salina publicado neste blogue uma torpeza
i-n-q-u-a-l-i-f-i-c-á-v-e-l (a propósito de um suposto aniversário) e no intuito de repor a Verdade, vem o signatário informar, para esclarecimento da atoarda propalada, que:

a) Não é dito cujo Chefe de quem-quer-que-seja, muito menos desta emula da Lucrécia Borges. Terá sido, quiçá. Quem sabe? Vidas.

b) É vergonhosamente falso o que insinua a supracitada Salinas, sem s. A ser que no próximo Sábado, dia 20, ou seja, depois de amanhã, se viesse a verificar uma tal ocorrência, aqui se declara que o alegado Chefe faria apenas 274 tristonos Otounhos.

E, por ser verdade, verdadinha, aqui fica exarado o repoimento, perdão, o depoimento que está conforme com a legislação aplicável e em vigor. Assim seja.

NE – Mas, pelo sim, pelo não, gifts are welcome. Baibai

2008-09-18T12:28:00.010+01:00

NA COZINHA É UM DESCANSO

Frango com whisky

Antunes Ferreira (com a ideia do Maia Figueiredo)
Há por aí tanta malta que se considera como sabendo cozinhar, que é um vê-se-te-avias. De tal maneira que já propus às entidades competentes a reformulação do ditado clássico «De médico e louco todos temos um pouco», para «De cozinheiro, treinador de futebol e mouco todos temos um pouco». E ainda tenho dúvidas sobre se deva acrescentar (ou não) elementos como político/mentiroso, arrivista, pseudo-desenrascado, golpista e falcatrueiro. Continuo a congeminar.

Não desfazendo, eu cá sou um cozinheiro insolente, i.e., excelente. Não é que me gabe, mas é a pura verdade. E quem diz a verdade não merece castigo. E a verdade é como o azeite: vem sempre ao cimo da água. E, por azeite…

Aqui vos deixo esta receita, magnífica, de lamber os dedos. Eu próprio já a fiz em casa e deu super certo... É porreira para ser feita todos os dias, mas, em festivos, é óptima. Aqui vai – e muito bom proveito.

Ingredientes:

- Uma garrafa de whisky (do bom claro!) Passe a publicidade, Bushmills, Cardhu, Monkeys de 20 anos, Old Parr, e quejandos;
- Um frango com mais ou menos um quilo e setecentos;
- Sal, pimenta, alho, piripiri e ervas de cheiro, a gosto;
- 150 ml de azeite virgem;
- E nozes diversas salgadas e picantes q.b.

Modo de preparar:

- Arranje o frango;
- Beba um copo de whisky;
- Barre o frango com uma massa composta de sal, pimenta, alho, piripiri e as ervas, previamente misturados em almofariz ou batedora;
- Junte o azeite.
- Beba outro copo de whisky.
- Pré-aqueça o forno durante cerca de dez minutos.
- Sirva-se de mais uma boa dose de whisky, enquanto aguarda; coma as nozes diversas como aperitivo.
- Coloque o frango numa assadeira grande.
- Sirva-se de mais duas doses de whisky.

- Axustar o terbostato na marca 3 , e debois de uns vinti binutos, botar para assassinar. Digo, assar o páxaro, hic.
- Emborcar uma doje de visque debois de beia hora, dispemxar as nojes, hic, e gontrolar a assadura do ganzo.
- Tentar zentar-ze duma gadeira, servir-se de ouuuuuuutra doje , hic, xufixientemente abundante de visque.
- Cozer(?), costurar(?), cozinhar, sei lá, que se liche, o vrango.
- Deixaaaar o filho da buta, hic, do bato no vorno por umas guatro horas.
- Tentar retirar o galo do vorno, hic. Não gueime as mãos, garago!
- Bandar mais uma boa doje de whisky pra dentro. De você, é claro.
- Tentar nogamente tirar, hic, o sacana do piru do vorno, porque na primeira , hic, teenndadiiiva dããão conxeguiuuuuuuu.
- Apanhar a merda da abe que gaiu no xoalho e enjugar o filho da buta com o bano do jão, hic, e cologá-lo numa pandexa ou qualquer outra borra, bois avinal você nem cosssssssssta muito dessa borra mesmo.
- Tá bronto. Bom probeito, hic.

Tenho de acradexer ao balandro do Baia Videirego esta, hic, noba contribuixão aqui para esta cacada de blóguio. Viz-lhe, à contribuixão, nunga ao Baia, umas alteraxõejitas, pra belhorar as coijas. Axim éké. Biba!

2008-09-18T12:28:00.004+01:00

MAIS LIVROS

PARABÉNS PAULO COSTA

E JOÃO RODRIGUES!!!!!!!!!

Ora cá estamos.
Primeiro: o valor oficial (conforme a fotografia mostra) é de 312mm. Assim, o Júri não teve mais trabalho do que a ordenação dos valores propostos.

De entre tantos e tão bons palpites, o mais próximo foi 309mm, dado por Paulo Costa (primeiro) e por João Rodrigues (já quase ao fechar da loja) a que correspondem, portanto e respectivamente, o 1.º e 2.º prémios.

Pede-se então a ambos que, até às 24h de amanhã, sexta-feira (dia 19), escrevam para

sorumbatico@iol.pt indicando dois ou 3 três livros da sua preferência (de entre os já indicados), bem assim como morada para envio. O Paulo Costa receberá dois, e o João Rodrigues receberá um.

Podemos dizer - o Carlos Medina Ribeiro (o Einstein desta iniciativa) e eu, seu fiel companheiro, que nem chego aos calcanhares dele, nem chego para as encomendas - que estamos satisfeitíssimos e, óbvio, que isto não fica assim. Há mais…
Obrigado a todos!

2008-09-15T18:03:00.003+01:00

CONCURSO «MAIS LIVROS»

INFORMAÇÃO IMPORTANTE

Uma informação que se afigura MUITO IMPORTANTE:
No Mais Livros que termina, como se tem dito, às 24:00 de quarta-feira, 17 (depois de amanhã), é necessário que, naturalmente após sabidos os resultados, que aqui serão informados, os premiados contactem, de imediato, o Carlos Medina Ribeiro – sorumbatico@iol.pt. A data limite para esse contacto é: 24:00 de sexta-feira, 19. Sem falta. Se o não fizerem – perdem o direito aos prémios.
Tomem nota: os livros serão enviados aos vencedores através do correio e sem quaisquer custos de portes.

2008-09-14T22:40:00.005+01:00

VIRA O DISCO E… TOCA O MESMO

Enquanto prossegue (e bem) o concurso Mais Livros – este textículo não impede que continuem a responder; podem e devem!!! – aqui fica um outro Vira o disco… Servirá para entreter ócios e, quiçá, propiciar aos leitores, um intervalo para também concorrerem.
Um pedido: por obséquio, se se rirem, não gargalhem muito fortemente, que podem desequilibrar a resma dos livros e… lá se vai o concurso. Forca, com ç!

Boas ovelhinhas

Antunes Ferreira
Abre o pano. Cena única. O Senhor Bispo chegou à freguesia da Senhora do Ó, para uma visita pastoral. O pároco Felício aguardava-o. «Se Vossa Reverência quiser visitar a minha igrejinha…» «Ó padre, foi para isso que eu cá vim».
Por fora, branquinha caiada de fresco. Por dentro, um espanto. Mármores de Estremoz, púlpito barroco, turíbulo em prata lavrada. «Padre Felício, boa igrejinha, boa igrejinha, como diz»…

«Saiba Vossa Reverência que foram as minhas ovelhinhas que me fizeram este miminho. Algumas até deram trabalho nas obras e nos seus dias de descanso»… «Boas ovelhinhas por aqui tem, boas ovelhinhas!» «E a minha casinha?» «Pois vamos lá, padre». Uma vivenda de três pisos, piscina, court de ténis… «Boa casinha, boa casinha. E chama o padre a este monumento a sua casinha…» «Saiba Vossa Reverência que as minhas ove…» «Não diga mais… Boas ovelhinhas, boas ovelhinhas!»

«Se Vossa Reverência me quisesse dar o prazer de entrar, tenho aí um Porto de 1936…» «Padre, eu sou mais de uísque…» Pois que sim. Tinha um uísque de 25 anos, envelhecido em cascos d… «Pois, então, vamos a isso» Outro espanto, o interior, alcatifa de dez centímetros de pelo, um sujeito até corria o risco de se perder nela, cortinas de cambraia, televisor de alta definição… «Bons interiores, bons interiores!» «As minhas…» «Há-de mas apresentar, as suas ovelhinhas»…

Empregada do pároco, uns vinte e poucos torneadíssimos, com tudo nos respectivos lugares – e que lugares!!! -, vestido de preto a preceito, especial para a circunstância, avental branquinho, bandeja de prata, elegante e esbelta e um decote de não sei se te diga se te conte. Copos servidos, repetidos, «boas bebidas, boas bebidas, por certo ofertas das suas ovelhinhas…», a jovem escultura ajoelhou-se para beijar o anel bispal – e retirou-se. Sua Reverência esbugalhou os olhos, nem queria acreditar. Pelo decote em baixo, até se apercebera das fivelas dos sapatos da moçoila…

«Felício: Você tem uma boa empregada! Uma boa empregada! Uma boa empregada!» «Saiba Vossa Reverência que nunca lhe toquei num cabelo, juro por Cristo Nosso Senhor e sua Santa Mãe, nunca lhe toquei num cabelo». «Boa pontaria, Felício, boa pontaria. Boa pontaria!!!!!!»

Cai o pano e cai o ponto. Palmas. Muitas.

2008-09-13T13:16:00.004+01:00

INICIATIVAS SORUMBÁTICO/TRAVESSADOFERREIRA
www.sorumbatico.blogspot.com/ www.travessadoferreira.blogspot.com/

Mais livros

Mais uma vez o Sorumbático e a Travessa do Ferreira se juntam para um passatempo conjunto. Desta feita, trata-se de adivinhar, até às 24:00 horas de quarta-feira dia 17, qual a altura (em milímetros e do lado das lombadas) da pilha de livros que aqui se vê.

Cada leitor poderá dar duas respostas (no mesmo comentário ou não), e o que mais se aproximar do valor certo terá direito a escolher dois dos livros da pilha.

Atenção: Se a afluência de concorrentes for muito grande, haverá um segundo prémio (outro livro) para o segundo classificado.

Boa sorte!

2008-09-12T21:49:00.002+01:00

POVÃO: OLHA LÁ!!!!!!!!!!!!!!!

Amanhã, Sábado, volta o tempo de concurso. A tal iniciativa dos Sorumbático & Travessa, como sempre. A correr – antes que se faça tarde!!!

2008-09-12T19:55:00.008+01:00

MESMO A SÉRIO

…ao fundo do túnel

Antunes Ferreira
É sabido, consabido e, até, multissabido (deixem-me pleonasmear ou neologismar…) que é universal a asserção «uma luz ao fundo do túnel». Em Portugal, Mário Soares ficou ligado a ela quando tentou alimentar as esperanças dos Portugueses num futuro melhor, aquando dos momentos realmente muito difíceis que se viviam nos domínios financeiro e económico, quando o FMI era um examinador impiedoso face ao aluno cábula, desleixado e mal comportado que o nosso País era. Ficou gravado nas memórias de quase todos nós um nome: Tereza Ter-Minasian. E por aqui me fico.

Políticos, dirigentes, empresários, religiosos (são apenas uns parcos exemplos da panóplia universalizada) todos eles usam a expressão e, frequentemente, dela abusam. Serve para tudo, mas principalmente para anunciar caminhos perfeitos ou quase que contentem os cidadãos quanto ao futuro.

É utilizada, tão repetidamente e por tanta gente, que hoje é uma prostituta vulgar. Podia ser uma call-girl eufemísticamente rotulada. Mas, não. É uma… mulher de vida fácil, a que normalmente chamamos uma meretriz, sem receios puritano-linguísticos, uma puta. Pobre afirmação. Na sua raiz uma intenção esplêndida; no dia-a-dia, uma acusação cáustica: rameira.

A que vem este arrazoado? O destemperado propósito (?) do incêndio ocorrido na quinta-feira no Túnel sob a Mancha. Desde a sua inauguração em 1994, aconteceram nele apenas dois desastres complicados, qualquer deles incêndios, As pessoas que o utilizam podem, naturalmente, comentar, olá, que boa trampa nos saiu esta prenda. Dois acidentes graves em 14 anos, para além de outros, menores, é obra, é preocupante, é o diabo.

Para os proprietários do segundo maior túnel do Mundo – registe-se, a título informativo e rememorativo que o primeiro é japonês – o comentário é bem outro. Em 14 anos de existência, só se verificaram dois eventos de proporções grandes e, felizmente, sem vítimas mortais em qualquer deles. Não é o caso do copo quase vazio para uns e quase cheio para outros: nele a água está a metade do recipiente. Quem não o está são os que emitem as opiniões.

O incêndio, de acordo com fontes oficiais, foi extinto umas quantas horas depois de ter deflagrado. Ele deveu-se a um camião cisterna que transportava materiais inflamáveis e que terá tombado. O fogo que aconteceu espalhou-se a outras cerca de 30 viaturas. Seis camionistas receberam cuidados hospitalares devido à inalação de fumo.

A Lusa e a RTP conseguiram contactar um condutor de um camião português, Eric Costa que informou que outros portugueses tinham sido também «encurralados» no Eurotúnel por via do acidente. As diligências para que se tivessem obtido tais resultados ficam com os seus autores, demonstrando, uma vez mais, que quando nos metemos de cabeça nas coisas mais complexas, conseguimos atingir os nossos objectivos. Somos, regra geral e como o tenho escrito, mauzinhos. Mas, por vezes…

Neste novo caso da passagem subterrânea do canal da Mancha bem se pode dizer que, para os que ficaram apanhados na ratoeira, foi muito difícil encontrar a famosa luz ao fundo do túnel. As conclusões do imbróglio seguirão dentro dos momentos que sejam considerados necessários. Há, porém, uma que já se pode apontar. Nele não dever haver acusações contra José Sócrates ou contra o seu Governo. Desta – safaram-se. O que é cada vez mais raro. Já quanto a Carlos Queiroz…

(Também publicado no www.sorumbatico.blogspot.com , no http://www.anonimasalina.blogspot.com/ e em mais uns quantos. Qualquer ainda me chamam fábrica de encher chouriços...)

2008-09-12T00:42:00.006+01:00

Eu, pecador, me confesso...

OLÁ GENTE! ASSUNTO: RESPOSTAS

Palavra, palavrinha,

que não venho com desculpas ranhosas ou com o fado da desgraçadinha que andava no gamanço pedindo pró filhinho estrabeculoso. Juro! (Alto lá: quem mais jura, mais mente) Mas o facto – incontornável, inequívoco e censurável – é que me atrazo (com s) no praso (com z) que devia respeitar no que concerne às respostas aos comentários que, generosa e compassivamente, Vossas Insolências me têm enviado. Mas, não faço mais do que o meu dever (a quem? Quanto?): Vou alinhavando umas linhas que Vs.Is. bem merecem, mas já não chego para as encomendas. Nem com a prestimosa ajuda da estagiária de ajudante de auxiliar de praticande para sicratária que podem admirar na ilustração. Ela bem se esforça, tadinha, mas não consegue nada... Um homem não é de pau (o que é muito diferente de um homem de pau feito) e a pdi* já conta – e de que maneira. Claro que estulto seria se não reconhecesse que, por vezes, poucas, (gaba-te cesto...) a preguiça, pois é, não é? Donde, tenho esperanças de lá chegar, antes de chegar ao forno crematório… Muito obrigado Antunes Ferreira

# O que vos rogo, batendo ca mão no peito, é que tenham dó de mim e que continuem a mandar os vossos comentários, muitos, o que muito agradeço, e que merecerão sempre resposta, mas... sei lá quando. Isto é que vai uma crise, uma estranha crise. Portanto, não me deixem só, keuçou muito medricas... Mas não digam a ninguém...

+++++++++++++++++

*Puta da idade, ca vossa licença

2008-09-11T00:35:00.004+01:00

Não há nada

como ir às fontes

O Carlitos entra na igreja chega ao confessionário, ajoelha-se e diz: «Sr. Padre, venho confessar-me; eu cometi o pecado da carne. Fui seduzido por uma mulher que se oferece, que se dá».Padre Francisco: «És tu, Carlitos?» «Sim, Sr. Padre, sou eu…» «E com quem estiveste tu?» «Ai Padre, isso não! Eu já disse o meu pecado... ela que venha cá também e confesse o dela».

«Repara, Carlitos, mais tarde ou mais cedo eu vou saber. Assim é melhor que mo digas agora. Foi a Isabel Fonseca?»«Padre, os meus lábios estão selados». «A Ritinha Sousa?» «Por mim, jamais o saberá...» «Ah! A Maria Manuela?» «Não direi nunca!!!» «A Rosa do talho?» «Padre, não insista!!!» «Então só pode ter sido a Catarina da pastelaria. Foi ela, não foi?» «Padre, isto não faz sentido...Estou mudo e sairei calado.»

O Padre rói as unhas desesperado e diz-lhe então: «És uma cabeça dura, Carlitos; mas no fundo do coração admito o teu silêncio e admiro a tua hombridade. Olha, rapaz, vais rezar vinte Pais-Nossos e dez Ave-Marias... E vai com Deus, meu filho...»

Carlitos sai do confessionário e vai sentar-se num banco da igreja. O seu amigo Pedrito desliza para junto dele e sussurra-lhe: «E então? Resultou?» «Se resultou! Tenho cinco nomes de gajas que dão umas marteladas!!!»

NE - O Maia Figueiredo continua em forma. Fosse eu o Comandante V. Moura e o tipo tinha ido aos Jogos Olímpicos de Beijing. Ganhava, sem espinhas, os 56,7 quilómetros das anedotas. Seria tiro e queda! A não ser que também eu fosse seleccionado. Aí, já a coisa fiava mais fino… (com algumas, ligeiras adaptações cá do je… A.F.

2008-09-10T01:27:00.007+01:00

Dois anões resolvem se divertir e vão para a zona. Depois de uns drinks, eles pegam umas meninas e sobem para os quartos. Mesmo estando animadinho, o primeiro dos anões não consegue ter uma boa ereção e por mais que se esforçasse nada conseguia fazer. Fica ainda mais desapontado quando ouve o seu amigo no quarto ao lado: «Um, dois, três e... jaaaaaá»!

Novamente o anão tenta se entusiasmar, mas ... nada. Passado mais alguns minutos ele ouve novamente seu amigo gritar: «Um, dois, três e... jaaaaaaaaaaaá»! O anão tenta se animar, encorajado pelos gritos do companheiro no quarto ao lado, mas ... nada. Nem sinal de vida!!!
Passado mais um tempo, ele volta a ouvir: «Um, dois, três e... jaaaaaaaaaaaaaaaá»!

Aí ele pensa: «meu amigo está se divertindo pacas... e eu aqui nesse sufoco sem conseguir nada« . E ouve outra vez: «Um, dois, três e... jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaá»!
Passada a hora do programa, os anões se encontram para irem embora, vê o amigo todo suado, descabelado, ofegante, e o que broxou comenta: «Pô! Foi uma droga! Por mais que eu me esforçasse, não consegui ter nenhuma ereção»!

- Ereção!? - O outro anão responde, perplexo . E eu, que nem consegui subir na cama ?

NE - Esta estorinha curta e gargalhástica foi-me enviada pela Amiginha {íSiS} de Sir Stephen que, deste modo, vem aumentar o número de colaboradores da Travessa, o que muito me apraz registar. Como é norma no Travessa, a grafia e as expressões vão no português do Brasil. Que adoro. Estão a ser dados os primeiros passos, tenho a certeza, do projecto que idealizei no domínio do relacionamento e da troca de saberes, experiências, valores, culturas, cores, sabores e sensações as mais diversas entre os que integram a lusofonia. Mas, não só. Da América Latina e de Espanha já há bastantes comparticipações. Espero que, com o ritmo possível, se juntem a nós bloguistas dos outros PALOP, bem como de outras nacionalidades de características latinas.

Todos os que vierem, com boa intenção, coração aberto, espírito sem teias de aranha, boa disposição q.b., fruindo da LIBERDADE e da DEMOCRACIA têm aqui um lugar onde podem exercer sem peias o que pretendem alcançar. Todos, ouviram, todos os que não se autoexcluirem por não quererem comportar-se normalmente - sem insultos nem agravos.

As polémicas sobre os mais diversos temas são muito bem vindas e as portas estão desde já abertas. Abertas? Escancaradas!!! A.F.

2008-09-09T19:07:00.002+01:00

PoiZé

O Zé Oliveira é um caricaturista e cartunista (ele prefere cartoonista…) excepcional. Chega a Queima das Fitas e os finalistas não o largam para que lhes apanhe as feições e os hábitos, com destino marcado, como o fado: o respectivo Livro de Curso. Nessas alturas, nem vale a pena tentar, sequer, encontrá-lo: já o encontrou a estudantada e ponto final. Directas são um passatempo danado para o Zé. Para o que lhe havia de dar. Dar, não, vender - e bem.

Conhecia-o de nome, apenas. Mas, por singular coincidência, a internet deu-nos o pontapé… de saída. Volta não volta, não é que descobrimos que tínhamos muitos amigos comuns, que assim e que assado, o malandro até sabia que eu tinha debutado nos bonecos (aliás fraquitos, para não dizer mauzitos) assinando como Rico. Isto, em Angola, onde o rapaz também tinha estado, fardado.

Daí em diante, olhem lá, fomos descobrindo uma quantidade de coisas que também partilhávamos e de gentes que igualmente. Ainda por cima, o fulano também era jornalista, de carteira e tudo, ainda que caducada. Mas, na verdade, não se pode ter tudo. Por mor do me(a)u «Morte na Picada» viemos a conhecer-nos de caras, sem qualquer intenção malévola - tauromáquica. De chipalas, como se diz pelas bandas angolanas. Foi em Alcobaça, onde fui fazer uma apresentação e promoção do livreco. Com a cumplicidade do Zé Lopes Fialho e da respectiva, a Elisabete artesã no vidro. Tudo isto depois contarei noutras linhas. Fica prometido.

O Zé começa hoje a colaborar aqui no nosso Travessa. Tenho, teremos todos, o maior prazer, o maior contentamento e a maior honra em acolhê-lo nesta casa que já é, também, dele. A secção – que será tão regular quanto lhe seja possível – é esta, o PoiZé. PoiZé mesmo.
Antunes Ferreira

2008-09-09T17:06:00.009+01:00

MESMO A SÉRIO

A justiça portuguesa

não é apenas cega, é surda,

muda, coxa e marreca

Clara Ferreira Alves - No semanário «Expresso»
Portugal tem um défice de responsabilidade civil, criminal e moral muito maior do que o seu défice financeiro, e nenhum português se preocupa com isso apesar de pagar os custos da morosidade, do secretismo, do encobrimento, do compadrio e da corrupção. Os portugueses, na sua infinita e pacata desordem existencial, acham tudo "normal" e encolhem os ombros.

Por uma vez gostava que em Portugal alguma coisa tivesse um fim, ponto final, assunto arrumado. Não se fala mais nisso. Vivemos no país mais inconclusivo do mundo, em permanente agitação sobre tudo e sem concluir nada.

Desde os Templários e as obras de Santa Engrácia, que se sabe que, nada acaba em Portugal, nada é levado às últimas consequências, nada é definitivo e tudo é improvisado, temporário, desenrascado. Da morte de Francisco Sá Carneiro e do eterno mistério que a rodeia, foi crime, não foi crime, ao desaparecimento de Madeleine McCann ou ao caso Casa Pia, sabemos de antemão que nunca saberemos o fim destas histórias, nem o que verdadeiramente se passou nem quem são os criminosos ou quantos crimes houve.

Tudo a que temos direito são informações caídas a conta-gotas, pedaços de enigma, peças do quebra-cabeças. E habituámo-nos a prescindir de apurar a verdade porque intimamente achamos que não saber o final da história é uma coisa normal em Portugal e que este é um país onde as coisas importantes são "abafadas", como se vivêssemos ainda em ditadura.

E os novos códigos Penal e de Processo Penal em nada vão mudar este estado de coisas. Apesar dos jornais e das televisões, dos blogs, dos computadores e da Internet, apesar de termos acesso em tempo real ao maior número de notícias de sempre, continuamos sem saber nada, e esperando nunca vir a saber com toda a naturalidade.

Do caso Portucale à Operação Furacão, da compra dos submarinos às escutas ao primeiro-ministro, do caso da Universidade Independente ao caso da Universidade Moderna, do Futebol Clube do Porto ao Sport Lisboa Benfica, da corrupção dos árbitros à corrupção dos autarcas, de Fátima Felgueiras a Isaltino Morais, da Braga parques ao grande empresário Bibi, das queixas tardias de Catalina Pestana às de João Cravinho, há por aí alguém que acredite que algum destes secretos arquivos e seus possíveis e alegados, muitos alegados crimes, acabem por ser investigados, julgados e devidamente punidos?

Vale e Azevedo pagou por todos.

Quem se lembra dos doentes infectados por acidente e negligência de Leonor Beleza com o vírus da sida? Quem se lembra do miúdo electrocutado no semáforo e do outro afogado num parque aquático? Quem se lembra das crianças assassinadas na Madeira e do mistério dos crimes imputados ao padre Frederico? Quem se lembra que um dos raros condenados em Portugal, o mesmo padre Frederico, acabou a passear no Calçadão de Copacabana? Quem se lembra do autarca alentejano queimado no seu carro e cuja cabeça foi roubada do Instituto de Medicina Legal?

Em todos estes casos, e muitos outros, menos falados e tão sombrios e enrodilhados como estes, a verdade a que tivemos direito foi nenhuma. No caso McCann, cujos desenvolvimentos vão do escabroso ao incrível, alguém acredita que se venha a descobrir o corpo da criança ou a condenar alguém? As últimas notícias dizem que Gerry McCann não seria pai biológico da criança, contribuindo para a confusão desta investigação em que a Polícia espalha rumores e indícios que não têm substância.

E a miúda desaparecida em Figueira? O que lhe aconteceu? E todas as crianças desaparecida antes delas, quem as procurou? E o processo do Parque, onde tantos clientes buscavam prostitutos, alguns menores, onde tanta gente "importante" estava envolvida, o que aconteceu?
Arranjou-se um bode expiatório, foi o que aconteceu.

E as famosas fotografias de Teresa Costa Macedo? Aquelas em que ela reconheceu imensa gente "importante", jogadores de futebol, milionários, políticos, onde estão? Foram destruídas? Quem as destruiu e porquê? E os crimes de evasão fiscal de Artur Albarran mais os negócios escuros do grupo Carlyle do senhor Carlucci em Portugal, onde é que isso pára? O mesmo grupo Carlyle onde labora o ex-ministro Martins da Cruz, apeado por causa de um pequeno crime sem importância, o da cunha para a sua filha.

E aquele médico do Hospital de Santa Maria, suspeito de ter assassinado doentes por negligência? Exerce medicina? E os que sobram e todos os dias vão praticando os seus crimes de colarinho branco sabendo que a justiça portuguesa não é apenas cega, é surda, muda, coxa e marreca.

Passado o prazo da intriga e do sensacionalismo, todos estes casos são arquivados nas gavetas das nossas consciências e condenados ao esquecimento. Ninguém quer saber a verdade. Ou, pelo menos, tentar saber a verdade.

Nunca saberemos a verdade sobre o caso Casa Pia, nem saberemos quem eram as redes e os "senhores importantes" que abusaram, abusam e abusarão de crianças em Portugal, sejam rapazes ou raparigas, visto que os abusos sobre meninas ficaram sempre na sombra.

Existe em Portugal uma camada subterrânea de segredos e injustiças , de protecções e lavagens , de corporações e famílias , de eminências e reputações, de dinheiros e negociações que impede a escavação da verdade.

Este é o maior fracasso da democracia portuguesa

NR - Mesmo sem pedir autorização à autora, mesmo sem o fazer também ao Expresso, mas mencionando e sublinhando ambos, aqui publico um texto, no mínimo, demolidor. E, cheio de razão. Não conheço pessoalmente a minha colega de profissão Clara Ferreira Alves. Mas conheço e reconheço os seus méritos que me levam a caracterizá-la uma GRANDE JORNALISTA. Assim mesmo, em caixa alta. Porque entendi que este artigo é oportuno, claro, desassombrado, honesto e vertical, aqui o deixo à vossa consideração. Digam-me o que pensam desta situação estranhíssima – e gravíssima. Obrigado. A.F.

2008-09-06T23:42:00.007+01:00

VIRA O DISCO E… TOCA O MESMO

Hipocondríaco

Antunes Ferreira
Há bois que se exportam, há bois que se importam e há bois que… não se importam. A afirmação é calina de repetida, mas serve perfeitamente para mais este Vira o disco… e toca o mesmo. Porque esta é a estória dum exemplo destes últimos. Mais precisamente o Serafim Malaquias, porteiro, reformado da Função Pública, mas em muito bom estado. Na sua, dele, opinião.

Malaquias tinha casado pela quarta vez, era viúvo praticante, enterrara a Manela, a Julinha e a Lena, tadinhas. Especialista em gravata preta e fumo no braço, já se podia considerar um expert em velórios maritais. Mais correctamente, viuvais. De repente, descobrira a Micas, empregada na Fruta Fácil, FF, frutaria de qualidade, países de origem afixados, como mandava a ASAE.

Ver-te e amar-te foi-obra-de-um-momento. No Registo Civil, de que era frequentador frequente, tão bem o conheciam que já nem lhe pediram o BI. A Micas resplandecia, empunhando, qual Duarte d’Almeida, mas com mãos e calçadas de luvas brancas, o ramo a que alguns chamavam buquê. Vá lá saber-se puquê…

Tinha vinte e quatro risonhas Primaveras, enquanto que o Serafim já ia nos sessenta e muitos. Mas, o Amor não escolhe idades. O apartamento de porteiro, que já albergara a última donzela, a Lena, passou, assim a ter uma nova inquilina – a nova bis Miquelina da Purificação do Ó, para os amigos, Micas.

Especialmente para um amigo, o Necas, motorista afrutado e afortunado, que, na sequência de antigos mimos e carinhos e face à notória diferença etária dos esposos, vai daí continuou a atira-se à fruta micanita que era um vê-se-te-avias. Logo duas semanas depois do casório. Ainda por cima – ou por baixo, à vontade dos leitores. O Malaquias, alertado por alguém, deu-se conta disso.

Raio de sorte. Se três enterros já bastavam, agora vinha este – e dele. Nem pó. Fez-se por desencontrado, ainda que as más-línguas lhe chamassem já, não o porteiro do prédio, mas o corneteiro. Infâmias. Mas, como dizia o outro, vozes de burro não chegam ao… décimo segundo andar do imóvel. Ao décimo ainda vá que não vá.

Um belo dia, depois de a marcar com a antecedência devida na Caixa, foi à consulta do médico de família. Entrou, pediu desculpa do incómodo ao Senhor Dótor, mas queria préguntar-le se ele, médico, achava que ele, Serafim era hipocondríaco. O clínico retorquiu-lhe que, nos doze anos que levava de o ver, nunca lhe notara a mania de ter doenças.

E ele – mas ó sôr Dótor, isto aqui pra nós, a minha mulher anda a enganar-me com outro mânfio. Todos os dias de manhã apalpo a testa e vejo-me ao espelho. Não tenho dores e os cornos nem sequer estão a sair. Será por falta de cálcio?

2008-09-05T16:27:00.006+01:00

Peso a bordo

As companhias aéreas, com a crise do petróleo, estão a fazer economias tirando peso dos aviões.

A Emirates, a Singapore, a Dubai vão retirar os talheres de metal, a Air France, a Lufthansa e outras vão acabar com as revistas e jornais distribuídos a bordo, a TAP, a Iberia, a Qantas e mais umas quantas vão abolir as vendas a bordo. A Air Zimbabwe decidiu (democraticamente) eliminar os pilotos... por serem da oposição ao Mugabe BF

(Esta, com ligeiríssimas alterações, é da autoria do meu irmão Braz, que continua… gozão. É de famelga…)

2008-09-05T00:00:00.009+01:00

Somos todos ciganos

Antunes Ferreira
Em tempo salazarento Portugal era o País dos três efes: Fátima, Futebol e Fado. Hoje, Portugal é o País dos três efes: Fundos, Finanças e Futebol. A História, por mais que queiram que ela mude constante e permanentemente, bem ao contrário vai avançando com bastas repetições, mas, sobretudo, com muitas adaptações.

Somos, aliás, uma raça de adaptados – e de adoptados. Costumo dizer que somos ciganos. Não os dos tiros, das desordens, das feiras, dos roubos, da droga – que os há, como é sabido. Se calhar, também possuímos um qb destes nos cromossomas a que temos direito. Porem, aqui, é outro o conceito. Para constatar que somos uma mistura aciganada, basta que miremos a nossa genealogia.

Os residentes sem cartão mas residentes, começaram, segundo dizem, por ser os protoibéricos. Na fila (antigamente eu usava bicha, mas hoje…) encontramos de seguida os ibéricos, os lusitanos, os romanos, os vândalos, os suevos, os alanos, os visigodos, os mouros, e diversos outros que não menciono para não esgotar as listas de registo e as respectivas certidões. Mesmo assim, convém não esquecer os fenícios e os gregos. Muitos.

Já nos primórdios da nacionalidade, conta-se com um bolonhês e cruzados das mais diversas origens, tonalidades e defeitos, sem certificados de qualidade e de proveniência. Isto tudo misturado – miscigenado para usar palavra erudita que fica sempre bem em escrito – foi originando o Português. E vieram os Descobrimentos. Mais achas para a fogueira. Pretos, indianos, malaios, chineses, coreanos, tailandeses, chinês, japoneses, timorenses. É obra.

Bom, já o tenho escrito, nós colonizámos sobretudo na cama. É esta comezinha constatação, no meu mais do que modesto entender, que pôde justificar a afirmação de que a nossa colonização foi diferente de outras, ou, mesmo, das outras. Não terá sido completamente assim. Mas quem é o escriba para assim perorar, se a mulher com quem casou de igreja e tabelião, é… Goesa?

Acrescento só mais uma pequena «ocorrência». O nosso terceiro e último filho nasceu em Luanda. Quando já nos reinstaláramos em Portugal, findos os anos de Angola, fomos registá-lo na Conservatória dos Registos Centrais. O zeloso funcionário encarregado de fazer o assento, perguntou o nome do rapazito: Luís Carlos etc. Natural de? Luanda. Filho de? Henrique torna e deixa, natural de Lisboa, freguesia de São Sebastião da Pedreira (há uma caterva deles). E de Raquel tal e modos, natural de Raia, concelho de Salcete, antigo Estado Português da Índia. Abreviando: as duas testemunhas arregimentadas à porta conservatorial, eram, um moçambicano, e o outro, damanense. Palavra de honra.

O agente administrativo apontou tudo cuidadosa e conscientemente, à mão, naturalmente, no livro de registos monumental, leu o escrito e deu para assinar. Finalmente, fê-lo ele próprio. Só por pura curiosidade e face ao fácies, perguntei-lhe de onde era. Do Mindelo, Ilha de São Vicente, Cabo Verde.

Saímos, agradeci às testemunhas e paguei-lhes o combinado, já que nunca nos tinham visto, sendo que um era amigo de um primo da Raquel, da Beira e outro conhecido do meu sogro que fora director da Alfândega de Damão. E foram à vida deles. E nós, à nossa. Um slogan então muito na moda referindo a banca, saltou de imediato do Paulo o meu do meio: «Olha, agora és nacionalizado, nosso»…

E logo o Miguel, o primogénito, plantou uma alcunha no pimpolho com os seus quatro anos: «a partir de hoje, és o tuti-fruti».E depois, digam-me lá se somos ou não somos ciganos?

(Também publicada no www.sorumbatico e noutros, vários...)

2008-09-04T14:23:00.003+01:00

ULTÍSSIMA HORA (TMG)!!!!

HONRA E GLÓRIA AOS VENCEDORES

Concurso O crime na internet: FERNANDO ROZANO. Aplausoooooos!!!!!!

Consurso do Caminha: JOÃO RODRIGUES. Palmaaaaaaaaaas!!!!!!!

PARA EFEITO DE PRÉMIOS: Carlos Medina Ribeiro sorumbatico@iol.pt

Aqui ficam os agradecimentos aos concorrentes/comentadores - e o desejo que continuem a sê-lo. Queijinhos e abrações, convenientemente repartidos

UMA INICIATIVA DO SORUMBATICO A QUE O TRAVESSA SE JUNTOU

2008-09-02T19:01:00.004+01:00

ÚLTIMA HORA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Concurso «O crime na internet»

Termina hoje, às 24:00 de Portugal, o prazo para a entrega

dos comentários. Ainda podem concorrer até a essa hora. Boa sorte!

2008-09-02T12:44:00.006+01:00

VIRA O DISCO… E TOCA O MESMO
Uma nova posição

Antunes Ferreira
Algum tempo – mas pouco – depois do dia da Revolução, os trabalhadores da fábrica Meu Querido Patrão, já organizados em Comissão de, reuniram-se para decidir da gestão futura da unidade. O qu’rido bósse Serapião Sarzedas, mais conhecido pelo SS, basara apenas soubera do golpe. Gato escaldado…

Pessoal. Isto é para ir prá frentex! O orador, o Pinto, ganda pintarola, era já o Sicratário- giral. Vamos entrar por novos caminhos! Um dos presentes, a medo e à sorrelfa, perguntou – a pé, ou de vuátura? Ninguém lhe ligou pevide. Reaccionários sempre houve, carago.

Antes do mais. Quem é o camarada com piores condições aqui na empresa? Temos de ser todos iguais. O mesmo sussurro: mas uns mais do que os outros… Mau, Maria. Se descobrimos o sacana, é saneado e só não é fuzilado provisoriamente porque esta merda é uma revolução sem sangue, só cravos. Passaram à frente.

Era, indiscutivelmente, o Silva porteiro. Mil paus por mês, uma cagada em três actos. Pior: treze filhos, mulher ocupadíssima, ainda com tempo para fazer umas empadas para fora. Sempre ajudava. Pois’tá visto, o Silva. Chamou-se o homem. Camarada Silva, temos novidades para ti. O pobre do cidadão logo pensou para com os seus, dele, botões, estou frito, vou pró olho da rua, só m’acontecem desgraças, é tudo prejuízo, porra! Mas, nem piou. Falazar podia agravar…

Passas a ganhar dois mil e quinhentos escudos por mês e abono de família para os filhos. E, garanto-te em nome da CT, vamos arranjar-te uma nova posição! Estás contente? Se estava. Não lhe dera uma apopelacacia, ou algo assim, porque não calhara, nem tinha dinheiro para vícios. Amigos… (e o tal filho da puta sotto voce: camaradas, é o que agora se usa… ‘Da-se o gajo!)

Amigos, posso ir comunicar este monumento à minha Mariquinhas? Podes e deves. É pra já. E o Silva, ei-lo a correr desenfreado prá Graça, Rua sei lá de quem, quinto andar sem elevador. E sem GPS. Não sentia a quilometragem, muito menos as escadas galgadas a dois e dois. Nem se lembrou da chave. E boxeou valentemente a porta. Abriu-se. Ó homem-de-deus – o que aconteceu? Morreu alguém? Foste despedido? Nada, Mariquinhas, nada! Lá na fábrica vão arranjar-me uma nova posiçãooooooooo!!!!!

Um sorriso maroto na face dela:
-Ó homem!... Tu, também, só pensas nisso…

Esta é uma estória antiga, com barbas maiores do que as do Matusalem. Com ela, adaptada, que o mesmo é dizer embrulhada em papel novo, por este desgraçado escriba sentado nas pernas cruzadas à maneira hieroglífica, se inaugura a nova secção VIRA O DISCO… E TOCA O MESMO. Sem grande originalidade, diga-se. Mas bem melhor do que se fosse VIRAR A CASACA…

2008-09-01T12:47:00.003+01:00

INICIATIVAS DO SORUMBÁTICO E DO TRAVESSA

Caminha (sem Fortes)

O facto de ter sido referida aqui a Carta de Pêro Vaz de Caminha, levou a que se decidisse promover um passatempo que, tal como o anterior, será feito em colaboração com o Sorumbático, e cujo prémio será um exemplar do livro que na imagem se vê.

Quanto ao critério para a sua atribuição:

Devido a uma perversa associação-de-ideias (com a peripécia do Marco Fortes, o já famoso atleta de lançamento do PESO), o livro de CAMINHA será enviado ao leitor que, até às 24h de quarta-feira, dê a resposta que mais se aproxime da correcta à seguinte pergunta:

Qual o PESO do livro?

NOTAS: o valor a considerar será o indicado (em gramas, sem décimas) pela balança que se vê na imagem.
No caso de haver mais do que uma resposta certa, o prémio será atribuído ao primeiro leitor que a der.

Boa sorte!

2008-08-31T22:07:00.007+01:00

Artigo publicado no “Estado de S. Paulo” (31.8.08)

O nepotismo, o emprego

e o «Estadão»

Francisco Seixas da Costa*

Ao ler no editorial do “Estado de S. Paulo”, de sábado, 23 de Agosto, que o nepotismo era o produto residual “arraigado” da herança colonial portuguesa, senti reproduzida, pela multi-enésima vez, a referência à expressão em que Pêro Vaz de Caminha pede ao rei, na sua famosa Carta, emprego para um seu parente.

Talvez “porque hoje é sábado”, como diria Vinícius, dia em que os jornais se lêem com maior vagar, detive-me a reflectir um pouco no verdadeiro conteúdo do que foi escrito pelo cronista do “Achamento”. Ao formular a sua reverente petição ao rei, Caminha não estava a nomear ninguém para um cargo público, a colocar filho ou primo num gabinete ou numa sinecura paga pelo erário, na rentável administração de uma estatal, estava longe de pretender falsear um concurso público. Limitava-se a solicitar ao soberano, num tempo em que só a este cabia prover discricionariamente todos os lugares, no seu livre e indisputado arbítrio, um emprego para pessoa ligada à sua família. Assim acontecia em todo o mundo, de que Portugal não era excepção.

O pedido de Caminha, que se tornou num bordão referencial da ética pública brasileira, mesmo de quantos se não deram ao trabalho de ler o texto da Carta, passou a representar o exemplo tipificado de nepotismo, não obstante incontáveis contribuições posteriores terem ajudado a recortar, com bem maior sofisticação, essa histórica prática – e não apenas no Brasil, é claro. Para alguns, porém, a frase de Caminha permaneceu como um ferrete que terá marcado, por uma misteriosa eternidade, o DNA brasileiro, transformando-se numa herança ético-administrativa de raiz pecaminosa. Ela reemerge sempre como pernicioso ranço luso, nas horas em que a retórica de alguns oradores já esgotou os clássicos bebidos no “Reader’s Digest”. Não é este, como é óbvio, o caso do “Estado de S. Paulo”.

Neste reiterado uso do exemplo de Caminha subsiste, porém, um pequeno, embora quiçá despiciendo, pormenor: “nepotismo” não é nada isso. Trata-se de aproveitar a titularidade de lugares da administração pública para oferecer livre colocação a parentes (etimologicamente, a sobrinhos), passando a alimentá-los à mesa do orçamento. Nem mais, nem menos. E disso, convenhamos, Pêro Vaz de Caminha está inocente, sem necessidade de liminares ou recursos.

Longe de mim, como actual embaixador de Portugal, arvorar-me numa espécie de advogado-geral do tempo colonial. Bem me tem bastado, ao longo desde ano, ajudar à gestão póstuma das obras e graças do senhor dom João VI… Mas enquanto usufrutuário comum da bela língua que nos une, sinto-me no dever de colocar os pontos nos is, enquanto um novo Acordo Ortográfico os não abolir.

E relembrar que, no século 16, ser solicitado um emprego para alguém – familiar, amigo ou correligionário –, pedido formulado a quem tinha então o legítimo poder para o conceder, não configurava nada que se pudesse identificar com o conceito de nepotismo, nem sequer com a ideia de fisiologismo – impressiva expressão brasileira que passo os dias a tentar traduzir aos meus perplexos compatriotas, a quem a prática não é alheia, mas para a qual não dispunham de tão interessante instrumento qualificativo. Por isso, entendamo-nos de vez: Caminha não praticou nepotismo. Para confirmar isso, basta ler o vosso excelente Aurélio ou o nosso magnífico Moraes.

Mas por que razão, estarão a perguntar-se os leitores, terá o embaixador de Portugal tomado o “Estadão” como alvo deste seu preciosismo terminológico, quando o tema é recorrente em tanta outra imprensa? Por um motivo de oportunidade, que nada tem a ver com o nepotismo, mas que se prende com o emprego.

Sem que tal represente menor consideração pela restante imprensa brasileira, cuja qualidade é reconhecida internacionalmente, talvez neste país se desconheça que muitos de nós, portugueses, sempre olhámos para o “Estado de S. Paulo” de forma muito particular. Nos longos anos em que, em Portugal, a liberdade não passava de uma miragem que se mantinha no horizonte longínquo, o Brasil acolheu, com imensa generosidade, muitas figuras que a ditadura salazarista alienava da vida cívica portuguesa. Nesse tempo, o “Estado de S. Paulo” destacou-se como porto de abrigo para algumas dessas personalidades, as quais, frequentemente, eram menos bem acolhidas por alguns compatriotas, aqui residentes, que não partilhavam ou rejeitavam mesmo o progressismo das suas ideias, porque haviam optado por se manterem próximos do regime que vigorava em Portugal.

Foi o “Estado de S. Paulo”, foi a figura honrada de Júlio de Mesquita Filho quem deu então uma mão solidária a vários profissionais exilados da imprensa portuguesa, bem como a outras figuras da Oposição ao salazarismo, oferecendo-lhes emprego, ajudando-os a reconstituir a sua vida e a sustentar o seu quotidiano. Nada disso era feito por adesão ideológica ou doutrinária, por qualquer interesse ou favoritismo, mas simplesmente por um sentimento de simpatia e pela partilha de uma magnífica e rara ética de solidariedade. Nomes como Vítor Cunha Rego, Miguel Urbano Rodrigues, João Alves das Neves, Carlos Maria de Araújo, João Santana Mota ou mesmo Henrique Galvão, puderam encontrar no “Estadão” um apoio essencial, nesse tempo de turbulência de suas vidas.

Por essa razão, por essa memória grata e afectiva que os democratas portugueses devotam ao “Estado de S. Paulo”, sentimo-nos livres para pedir que, quando um capítulo da nossa História em comum vem a lume, num dos seus editoriais, aliás sempre redigidos num excelente “português de lei”, o máximo rigor seja mantido. Achamo-nos, assim, no direito de exigir ao “Estadão”, com toda a cordialidade e imensa simpatia, a absolvição póstuma de Pêro Vaz de Caminha, que nunca pisou os terrenos pantanosos do nepotismo e se limitou a exercer o direito à solicitação um singelo emprego.

* Embaixador de Portugal no Brasil

Não são necessários mais quaisquer comentários. O texto foi-me enviado de Brasília pelo Jornalista José Fonseca Filho, proprietário e editor do www.nossabahia.net - que aproveito para aqui recomendar. Dois Amigos, o Francisco Seixas da Costa (já publicado aqui no Travessa) e o Zé Fonseca Filho, ficam uma outra vez registados neste blogue. Muito obrigado a ambos.

2008-08-30T13:27:00.006+01:00

ATENÇÃO, MUITA ATENÇÃO!!!!!!!!!!!!!!

INICIATIVA DO SORUMBÁTICO E DO TRAVESSA

Passatempo e Concurso

O Travessa e o Sorumbático oferecem um livro policial (de Conan Doyle, Simenon, Chesterton, Agatha Christie, H. G. Wells ou Dick Haskings - à escolha) ao autor do melhor comentário que seja feito à crónica »O crime na internet», publicada ontem aqui no Travessa. Os comentários serão aceites até às 24h do próximo dia 2, terça-feira. Os textos a apreciar serão os que forem afixados neste nosso Travessa do Ferreira.
É com uma grande alegria e muita satisfação que anuncio este colaboração que se pretende muito frutuosa. Continuá-la-emos. Sem falsas modéstias nem arrogâncias espúrias, os nossos dois blogues são um exemplo de participação empenhada na blogosfera. E, tenho de aqui o registar, a ideia partiu do Carlos Medina Ribeiro. Eu acolhi-a, batendo palmas. Oxalá que também gostem.

2008-08-29T20:22:00.003+01:00

PINÇAMINTOS PROFUND…DÍÇIMOS

Pior do que uma pedra no sapato...
…só um grão de areia no preservativo…

O Maia Figueiredo voltou de férias cheio de tes…ura, humor, força e vontade de colaborar! O que nunca lhe faltou, tenho de o dizer. Continuamos, todos, a ter um gajo bué da fixe! Se dúvidas houvesse a respeito deste apreciador de irmãs da Ordem das Caramelitas Descalças até à Ponta dos Cabelos, SJ, este pinçaminto diz tudo. É só primeiro; outros virão. Não se riam muito. Mas podemos tentar bater o recorde das 122. Comparticipações, óbvio. Ou queriam que fosse o quê? A.F.

anonimasalina.blogspot.com

A Ana Anónima Salinas (att: sem s) abriu os taipais do seu blogue. A minha pupila tem olho (Chiça! Não é a pupila do olho). O título diz oké. Vão lá - imediatamente e em forca (com ç)! Comecei a também lá colaborar. Para já cos PINÇAMINTOS.

'tobrigadinho

2008-08-29T10:00:00.010+01:00

O crime na internet

Antunes Ferreira
Não há duas sem três, dizia-se. Agora, sem margem para dúvidas, não há dias sem muitos. Leia-se: actos criminosos. Aqui há umas semanas rabisquei aqui uma «coisa» em que dizia, mais ou menos, «vou ali assaltar o banco e volto num instante». Agora, no mínimo, terei de utilizar muitos plurais. Demasiados, infelizmente.

Por estes conturbados tempos, há de tudo: para além dos já calinos assaltos a bancos e outros alvos, rouba-se, a dinamite em plena auto-estrada, mata-se quem quer que seja, sobretudo porque o infeliz tentou negar-se a entregar a carteira, o cartão de crédito, e muito mais. Como o nosso Povo comenta, mata-se, esfola-se, viola-se, vigariza-se e rouba-se.

Estamos feitos. Estaremos? Tudo aponta para isso. Os «brandos costumes» característicos dos Portugueses estão, como estavam os dinossauros, em vias de extinção. (Desculpe Professor Galopim, meti a foice em seara alheia, digo, sua…). E as imensas quantidades de armas que «andam por aí», como acentuava o outro, ajudam e participam. E entram, ao contrário dos testículos.

A violência, como tudo o resto, não é um exclusivo made in Portugal. Estende-se pelo Mundo inteiro, tem tentáculos aos milhões, pobre do polvo nas suas limitações. Mas, como dizia o Jacintinho de Tormes, tudo chega atrasado a Portugal, Zé Fernandes. Ou algo assim. Em «A Cidade e as Serras», o Eça botou lá tudo. Lixado, o Queiroz. Não me refiro ao seleccionador nacional, claro.

Realmente do seu Paris natal até ao seu País de origem, as coisas demoravam o seu tempo a chegar. Ainda que viessem de comboio – vinham au ralenti. Logo na Estação de Tormes, quando se voltou para trás, já a caminho da quinta, e viu o zeloso chefe inclinado no cesto do lixo, a apanhar avidamente as revistas de mulheres nuas que trouxera da Cidade-Luz, ele acentuara a ideia mater.

Até as modas. As de senhora e as do procedimento. Diabo. Entrámos, portanto, no crime violento – atrasados. Sorte malvada. E não se diga que tal acontece por sermos… um País periférico. A União (???) Europeia, ainda e só considera a (des)qualificação para a Madeira e para os Açores. Nada disso. Progredimos à nossa velocidade de cruzeiro, mas progredimos. Devagarinho? Não nos podemos cansar muito. O clima-que-temos é quem paga as culpas.

Quando escrevo estas linhas, acabei de ler, no CM, que «são jovens, moram nos subúrbios das grandes cidades e apelam ao crime de forma directa. Ostentam armas, objectos roubados e desafiam a polícia. Estão espalhados na internet, não escondem o rosto e definem-se como bandidos». Ou seja, as novíssimas tecnologias aplicadas ao crime. Estamos bem. Estamos na onda. Somos bué da fixes, actualizados. Progredimos.

O combate a e, sobretudo a prevenção destes procedimentos, vai ser duro, complexo e dificílimo. Vencê-lo-emos? Seria bom que, no mínimo, o limitássemos e o fossemos atenuando. Singular convergência: PR, Governo, Oposição e PGR estão em consonância. Ainda bem. Neste particular, não há lugar para os famigerados «brandos costumes».

(Também, e como habitualmente, publicado no http://www.sorumbatico.blogspot.com/ e, a partir de agora, também no www.cariricul.blogspot.com e no www.anonimasalina.blogspot.com. Ufff...)

Fotos (de cima para baixo):
Arquivo
CM
Arquivo
CM
Aqui agradeço a posteriori ao Correio da Manhã onde encontrei e de onde surripiei... estes «bonecos»

2008-08-28T16:07:00.008+01:00

NA ROTA DO CALENDÁRIO

Em Agosto há mar e mar…

Maria Lúcia Garcia Marques
A-GÔS-TO é um mês opulento, encorpado e algo autoritário. Em tom rude e baixo, seu nome rola-nos na garganta, redondo e cheio como um seixo nas ondas. Por isso cheira a mar. Qualquer que seja a nossa “história marítima” pessoal, o que é facto é que este é o tempo infalível da revisitação do mar. Tempo a que chamamos “férias” e que desta relação colhe uma especial ressonância e se alarga numa trégua plena de reverberações.

Porém, por mais voltas que dê ao meu imaginário poético ou à evocação feliz das praias da minha infância, o mar continua para mim um respeitoso temor sempre presente. Reconheço-lhe, na sua movente imensidão, no brilho e na solenidade das suas colorações, na misteriosa e incessante obediência das suas ondas rolando, até na indolência com que se espraia por paraísos tropicais, uma nobreza e uma autoridade cósmica que justificam todas as procelas ou porte irado.
Mas não esqueço nunca as diferenças radicais das nossas naturezas: nem mar chão, nem mar de leite, nem mar de rosas, nem o que quer que se lhe chame e lhe dê feição acolhedora me levam a que me entregue e me confie e nem sequer me atrevo a um fora de pé emancipado: refresco-me, baloiço-me um pouco, ondeio quanto posso nas águas de uma segura profundidade e retiro-me, algo retemperada, grata sim, mas des-confiada sempre.

Porque o mar é lindo mas é também traidor, é senhor natural de mil maravilhas mas é também cioso guardador de vidas e bens que rouba sem dó. Deixou-se povoar de lendas e medos e veste-se desse mistério para acordar sonhos loucos de aventura e histórias de amor letal. Amor tão irremediavelmente íntimo que há quem se lhe entregue em estado de prova permanente, medindo forças para colher extravagantes vitórias, cavalgando o seu dorso rebelde em viagens solitárias, só pelo prazer de o sentir domado ou, no mínimo, complacente. E deve haver aí uma doação tão forte que não permitirá jamais vencedor ou vencido mas tão somente duas vontades que, sendo de natureza diversa, se entendem no milagre de um encontro único, num diálogo sem palavras mas de gestos precisos e sábios, na frágil mas perfeita conjugação do tempo da acção e do tempo da espera, do agir concertado com a oportunidade adivinhada, desaguando, nos casos felizes, numa inominável e quase orgástica sensação de plenitude, numa comunhão sem outra igual.

Foi por certo esse o filtro que enfeitiçou Amyr Klink, o brasileiro das navegações solitárias (uma travessia do Atlântico em barco a remos da costa de África até ao Brasil, seguida de uma viagem de circum-navegação da Antárctida ...), que, para além de tudo, nos consegue deliciar com as descrições dos seus diários de bordo, reveladoras, a par de um rigor técnico absoluto, de um invulgar pendor literário verdadeiramente genuíno e não raro comovente. Vale a pena acompanhá-lo nas suas histórias evocadoras de um mar diferente, muito amado e profundamente vivido.

Aqui vos deixo duas delas. A primeira sobre as ondas, suas companheiras de toda a hora que foi classificando ao seu jeito muito próprio:

As “madames” eram ondas imensas, de crista e colares formados por espuma branca, mas que, com toda a pompa não faziam mal nenhum. As “fresquinhas” não eram grandes mas passavam chamando a atenção e se sobressaíam bem. As “cuspideiras” eram ondas sempre pequenas, porém, mal intencionadas. (...). As “comadres” pareciam amigas, mas nem sempre eram de confiança. De vez em quando acertavam no barco por trás. E havia ainda as “perdidas” que chegavam sempre com mar agitado, atacando por todas os lados, tornando difícil o controlo do leme. Mas as piores de todas, imensas e traiçoeiras eram as “madrastas”, que podiam alcançar nove metros e me deixavam desprotegido e vulnerável.

A segunda, datada precisamente do final de Agosto, a comovente história de um tubarão muito peculiar que lhe apareceu a meio do Atlântico:

Era uma madrugada escura de tempo encoberto, sem traço de estrelas ou luar. Estava remando desde cedo procurando bem à popa o clarão por onde deveria nascer o sol. (...). O tempo não andava muito católico e eu aguardava ansioso as primeiras luzes do amanhecer para ter uma noção de como seria o dia. O mar poderia, às vezes por algum tempo, parecer o mesmo, mas o céu nunca. (...). Os primeiros sinais do dia que estava para nascer revelaram sombras escuras no horizonte. Não havia céu. Nuvens grossas corriam com o vento forte, baixas, não deixando espaço para o sol sair. Sem deixar os remos, eu olhava as nuvens tentando descobrir uma saída para o sol. E entre elas surgiu um vazio alongado por onde escapou a primeira luz do dia.

Aos poucos o escuro foi-se diluindo em direcção ao nascente e os encontros desse vazio tomaram uma forma achatada e definida que acompanhou as nuvens. A luz vermelha do dia entrou por ali, deixando claramente definido o formato de um tubarão. Incrível! Não tirava os olhos da estranha formação: um tubarão vazado no céu. Um perfeito tubarão! Uma pequena nuvem invadiu o vazio formando um olho. Outra desfiou-se mais em baixo. Era a boca. Barbatanas, cauda, proporções perfeitas. Não podia acreditar!

Tudo em movimento. O vento carregando as nuvens. Não parei de remar; continuei olhando ... O tubarão permanecia inteiro. Levemente passando do vermelho para o amarelo, os seus traços pouco a pouco se tornaram indefinidos, vagos, mantendo uma figura perfeita que parecia envelhecer. A pequena nuvem que fazia o olho derreteu-se e escorreu como uma lágrima arrancada pelo vento. E, por dentro do tubarão, o dia nasceu. No diário deixei escrito: “E o tubarão amarelo envelheceu e morreu chorando”.

(Amyr Klink, “Cem dias entre céu e mar”, ed. Companhia das Letras, 1995, S. Paulo – Brasil)

2008-08-27T12:08:00.006+01:00

Lábios de fogo

Este anúncio foi publicado em 1919, logo depois do início da proibição davenda e fabricação de bebidas alcoólicas nos EUA (a famosa Lei Seca). O texto do cartaz estava obviamente em Inglês. Agora, vai a tradução fiel.

Gente: olhem bem para elas e respondam: Vocês - deixariam de beber??????

E, agora, uma coisa a sério.

Depressão bipolar, um pesadelo!

Antunes Ferreira
É a primeira contribuição do grande Amigo que se chama José Magalhães Pequito. Tive a honra e o prazer de ter trabalhado com ele, durante oito anos, na Ordem dos Revisores Oficiais de Contas, aqui em Lisboa – que, nessa altura, ainda era a nossa Ordem… E muito me ajudou a ultrapassar um pesadelo que se apossou de mim: uma depressão bipolar que durou cinco anos e… seis psiquiatras.

A sua Amizade foi providencial, tal como o facto de ter encontrado, felizmente, a Alice Nobre que me tratou, e de que maneira. De tal sorte que hoje lhe chamo a minha Santa da Ladeira… E ela deixa. Claro que tenho também de registar o apoio da Raquel, que me aturou a parvoeira durante esse longuíssimo período. No casamento, o padre, diz aos nubentes que se entendam «para o bem e para o mal». Mas não era preciso ter chegado a tanto…

É óbvio que os meus filhos, noras e netos também não me abandonaram nesses momentos que foram particularmente difíceis. (Mas, não me posso esquecer que até a minha neta Madalena tinha medo de mim, por me ver assim. Agora, já não tem...) Eu era um pedaço de granito, não abria a boca. Apenas dizia, com ar lúgubre e ausente «vou-me estender». Bendita paciência a dela e deles. Dos que considerava e sempre considerei amigos, uns quantos, relativamente poucos, deram-me a mão. O Magalhães Pequito – exagerou. O singelo obrigado é só o que consigo dizer.

Ora bem, feita a confidência acompanhada do agradecimento a todos, vou deixar o tema desgraçado e voltar ao bricalhão. Mas, tenho de o dizer, a convite da minha Santa da Ladeira, já contei em público essa dolorosa experiência. Hoje, sem vos pedir autorização, aqui estou a recordá-la. Espero que mo perdoem. Coisas…

Que siga a dança e que reine a Alegria. Aqui fica um motivo para umas boas gargalhadas. E espero que também o façam e que me e nos contem.

2008-08-25T12:03:00.002+01:00

Perfumes

E o prémio do feirante mais honesto vai para... Nunca tinha visto nada assim. E sei lá quantas feiras tenho no meu curriculum vitae. Esclareço: como visitante. Quem discordar, faça o obséquio de botar comentário. Quero ver quantos...

(Mais uma colaboração do meu akañado akuñado Raul Palhau. Ó Raul - tu não falhas. Manda sempre. Mais!)

2008-08-24T23:41:00.003+01:00

Testar ou tostar?

É, é, é, é mesmo

Gente:
O prometido é devido. E para que não fique a dever nada a ninguém, podem estar descansadinha(o)s que eu, que não devo, não temo. Não sei o que me levou a escrever isto, nem, sequer o poquê. Deu-mo, porém, gozo. Em frente. Ando empenhadíssimo (andamos todos, carago!) em tentar arranjar prémios, ainda que pequeninos para os vencedores. Quando houver novidades, juro que digo. E, já que estamos lançados na Língua Portuguesa, a frase seguinte precisa de ser pontada para que faça sentido. Mãos à obra.

O QUE É É O QUE NÃO É NÃO É NÃO É É

NR – Esta é mais uma colaboração do Carlos Medina Ribeiro, dono e responsável – eu não escrevi irresponsável, ainda que a consonância na vocalização seja, por vezes, também muito traiçoeira… - do www.sorumbatico.blogspot.com, um blogue excelente, cheio de excelentes colaboradores, dos quais o que não é excelente, (aliás, a ovelha ranhosa) é um tal A. F., gordo, desajeitado e desavergonhado. A do bezerro, como terão visto, também foi dele. Muito obrigado Dom Carlos.

Aproveito para vos propor e, mais, recomendar a leitura quotidiana daquele espaço da blogosfera. Adito: nos Sábados não vale a pena. É quando escreve esse tal gajo que se encarrega de vos moer a cabeça aqui no Travessa. Mais faltava…

Espero e ambiciono que não seja caso virgem, o do Medina Ribeiro. Volto a convidar. Quem ache que tem «coisas» que podem interessar a malta e ser publicadas sob o título da secção Testar ou tostar?, é só mandar. O tal Aéfe anafado trata do resto. Obrigadinho.

2008-08-24T00:07:00.006+01:00

(Foto-montagem óptima, surripiada do Blogue Zurraria*)

Évora e o 8 ou o 80

Antunes Ferreira
Pronto, acabou-se. E foi o porta-bandeira da delegação portuguesa que a fez subir no mastro olímpico. Nelson Évora. Um novo herói a juntar aos três anteriores campeões olímpicos: Carlos Lopes, Rosa Mota e Fernanda Ribeiro. E como continuamos a pratica um desporto tipicamente luso-especial – o 8 ou o 80 – de um dia para o outro, a desgraça tornou-se euforia. Já começáramos a dar uma volta com a Vanessa Fernandes de prata. Mas, não chegava. Agora – foi.

O pessoal já andava de muito má catadura com o mísero desempenho dos desportistas de verde e vermelho. Tinham-se criado expectativas outrossim muito características da nossa maneira de ser miscigenada. Íamos ganhar uma caterva medalhas! Tínhamos a melhor representação de sempre. O paraíso entreabria-nos as portas. Foguetes e champanhe já estavam na bagagem da delegação. Uma festa antecipada, olarilolé.

Começaram os sucessivos desastres, terramotos lusitanos em terra de terramotos… chineses. Uma gaita! Frente aos ecrãs televisivos a consternação já andava de braço dado com o insulto. Para quê terem ido a Pequim 67 praticantes? Para averbarem derrotas? Para apresentarem justificações bacocas para os respectivos desaires? Para fazerem turismo… olímpico?

Estas coisas têm o seu preço. Já não bastava o cataclismo da equipa lusitana. Ainda por cima, diziam uns quantos mais puristas «estes gajos da Comunicação Social são umas bestas» porque confundem Jogos Olímpicos com Olimpíadas. Toda a gente sabe que a Olimpíada é o período de quatro anos entre cada edição dos Jogos Olímpicos, desde que em 1896 ganhou corpo a ideia do barão Pierre de Coubertin de fazer renascer a tradição dos jogos da antiga Grécia.

Que se lixe a questão linguístico-cultural, retorquiam os menos abonados em conhecimentos de tal índole. «O que nos dá motivo para termos o pó que temos a esses gandulos é a imagem de parvos que dão de nós». Assim mesmo. De nós, leia-se, dos que ficaram por cá, sem fardas nem equipamentos, uns bons milhões. Os preços dos combustíveis, os crimes violentos e por aí fora eram minudências de um processo muito mais complexo – e grave: a figura de tanso. A famosa (estranha) crise fora de férias. E as Ligas só lá mais para o princípio de Setembro. Erro: a primeira já começou anteontem...

Nisto, o Évora tri-saltou. Calmo, tranquilo, sabedor do seu valor, consciente do que era capaz, aparentemente impávido e sereno – saltou. Três grandes pulos, ritmados, calculados, estudados e muitíssimo bem treinados, sacrificados – pelo menos nas horas imensas de trabalho do atleta. Saltou e ganhou.

Disse Tavares da Silva dos treinadores de futebol que hoje eram bestiais, amanhã já seriam umas bestas. Tinha inteira razão o prestigiado jornalista. Nós, os Portugueses, não somos de modas: militamos, convictos, em especial no sofá, por vezes na bancada, o oito ou o oitenta. Que nos havemos de nos fazer? Passe o pleonasmo e a construção espúria, está visto.

* A quem felicito pelo magnífico trabalho e peço desculpa pela malandrice que faço...

(Também publicada em http://www.sorumbatico.blogspot.com/)

2008-08-21T20:06:00.003+01:00

Testar ou tostar?

Saber a nossa língua

Ora aqui vai um desafio para quem quiser testar os seus conhecimentos de Língua Portuguesa. Se não fores capaz de dar a solução – ficas testado e… tostado. Na frase que está em baixo deverá ser colocado UM PONTO FINAL e DUAS VÍRGULAS, para que ela tenha sentido.Pensa e medita antes de responder. Não é difícil, mas é preciso ter atenção. Só depois envia a tua solução em comentário ou por imeile. Para este desafio ainda não há prémios. Talvez daqui a uns tempinhos… Quem sabe?

MARIA TOMA BANHO PORQUE SUA MÃE DISSE ELA DÊ-ME A TOALHA.

NR – É mais uma excelente colaboração do Leonel Gonçalves

2008-08-21T16:44:00.004+01:00

Inventê o esperma

Antunes Ferreira*
O Manel Ribêro um dia emigrou para o Brasil e deixou a mulher, a Josefa, lá na Amareleja, Alentejo. Mal tinha acabado de chegar ao Rio, recebeu carta dela: «Olha amor, ê quero ficari grávida. Manda-me o tê esperma pelo corrêo. Bêjinhos no sítio do costume».

O bom do Manel, meteu-se na casa de banho, sentou-se na sanita, encheu o pêto de ari, e pensando na Zefa, bateu cuidadosamente uma… Recolheu, mais cuidadosamente ainda, o resultado que meteu num frasco esterilizado, e mandou por corrêo expresso. Na volta do correio, missiva da Josefa: «Mê querido, estou grávida». Manel rejubilou – era o primêro rebento.

Dez meses depois, repete-se o pedido. E a resposta foi exactamente a mesma. O nosso Manel já era um especialista na pun… e no frasquinho esterilizado. Carta enviada, resposta recebida: «Estou grávida». E foi assim durante uns dez anitos bem puxados. A família aumentava a olhos vistos e até o patrão, que por acaso até era mesmo muito amigo da Josefa, lhe ia mandando os parabéns. A prole já era composta de quatro filhos e cinco filhas.

Um dia, já farto dos onanismos consecutivos, e face a novo pedido da sua Zefa, o Manel misturou lête, clara de ovo e maizena, bateu no shaker e mandou no frasco mais cuidadosamente ainda, se era possível.

«Estou grávida» respondeu a Josefa. E o Manel: «Puta que o pariu! Inventê o esperma!!!!». E voltou, sastifeitíssimo, ao balcão de uma das oito lojas que já possuía. Quase tantas como os filhos dele. Dele, julgava ele.

*Com a colaboração do Zé Fonseca Filho, em Brasília

2008-08-21T15:41:00.003+01:00

OURO!!!!!!!!!!!
Nelson Évora
Finalmente! Nelson Évora deu-nos uma alegria no triplo-salto. Fibra, calma, denodo, técnica, trabalho – c-a-t-e-g-o-r-i-a!!!!!!!! As excepções (ele e a Vanessa Fernandes) a confirmarem a regra de que fomos mesmo maus em Pequim. Uma vez mais…
Carlos Lopes, Rosa Mota, Fernanda Ribeiro têm um novo companheiro campeão olímpico. Obrigado.

2008-08-19T01:27:00.002+01:00

O seio e o cotovelo

Ninguém vai para a frente se não abrir mão do orgulho. Aprendam com este:

Ao aproximar-se do balcão da recepção de um hotel, um homem, ao virar-se, esbarra o cotovelo no seio de uma linda mulher; Meio sem graça, meio envergonhado, ele diz: "Mil desculpas. Se seu coração for tão macio como seu seio é, tenho a certeza de que me perdoará." Responde a mulher: "E se o seu penis for tão duro como o seu cotovelo, o meu quarto é o 1221". Isto sim, é saber perdoar!!!

Origem: Brasil

O Erlic Figueiredo Ribeiro, goês da mais fina cepa (que ainda é meu primo, pois é primo da Raquel, costumo dizer que os goeses são todos primos uns dos outros e alguns franzem o nariz) mandou-me esta estória que lhe foi enviada do Brasil. Tenho de a publicar, sem falta e depressa, aqui no Travessa. Já está. AF

2008-08-18T20:08:00.005+01:00

Não gostava
de me chamar Phelps

Antunes Ferreira
Palavra de honra, que não gostava de me chamar Phelps. E então, nem pensar que o primeiro nome fosse Michael, para os amigos e outros, Mike. Abro uma excepção: adorava, porem, empochar os milhõezitos que o norte-americano ganhou com esta estória de levar de Beijing oito medalhas de ouro e sete recordes mundiais. Ora bolas: já agora, podia ter batido mais um WR e não se ficar apenas pelo Olímpico. Há coisas que não se fazem – nem a brincar. Este, para já, é um dos motivos da minha declaração inicial. Não gostava, pronto. Ponto.

Mas há mais. O pobre do Mark Spitz que se desunhara em Munique 72 para alcançar sete das boas, fiou, face ao ocorrido, a chuchar no dedo, c’a desilusão. O açambarcador de Baltimore pô-lo de rastos. Spitz ficou pelas ruas da amargura. Há coisas que não se fazem – nem a brincar. Anoto: segundo motivo para a minha afirmação já referida.

Siga a dança. Os traumas que os adversários do Tubarão sofreram – quem os paga? Phelps não, pela certa. Nadadores que passaram tempos enormes a bater as pernas em treinos consecutivamente permanentes, ficaram a bater os dentes. De frio, por mor do desengano, ainda que o cubo da capital chinesa não desse motivos para tal. Mas a alma enregelada é um drama. Há coisas que não se fazem – nem a brincar. Por conseguinte, terceiro motivo em que se apoia o primeiro parágrafo.

Há N motivos mais, mas não vou incomodar Vossas Insolências com uma enumeração que seria, no mínimo, uma concorrência desleal às Listas Telefónicas, incluindo as Páginas Amarelas. A panóplia seria, então, mais comprida do que a légua da Póvoa. Há coisas que não se fazem – nem a brincar. Eu, pelo menos, não faço. Já basta o Michael, para os amigos e outros o Mike.

Mas gostava que meninas que lhe apalpam os… abdominais, também assim me tratassem. Já sei, sou velho e sou gordo. E esqueci-me dos abdominais, nem sei sequer onde os terei deixado. Mas, para o caso (e para as jovens em causa) o cu nada tem a ver c'as calças. E, gostava principalmente, das ma$$a$. Mesmo em dólares. Ou em euros. Apesar da moeda europeia estar a desvalorizar em relação à americana. Mesmo assim, era tiro e queda.

2008-08-18T00:32:00.009+01:00

«Morte na Picada»

na Feira de S. Bernardo

*Alcobaça - Pavilhão da APVG

É já no Domingo próximo, 24 deste mês, que vou a Alcobaça apresentar o «Morte na Picada» no Pavilhão da Delegação da Associação Portuguesa dos Veteranos de Guerra (APVG), na Feira de S. Bernardo. Ali estarei pelas 15 horas.

Esta deslocação decorre do convite que me foi feito pelo Zé Fialho, camarada da Blogosfera que, através dela me conheceu e contactou. É também um antigo combatente em Angola e membro da APVG. Aceitei, como é natural e óbvio, pois trata-se de mais uma oportunidade de conhecer nova gente ligada às guerras coloniais.

A APVG abrange todo o nosso País, contando com Delegações espalhadas ao longo dele. Espero que a iniciativa da Delegação de Alcobaça se possa estender a outras áreas.

Naturalmente aqui fica o convite às Amigas e Amigos que ali se queiram e possam deslocar. Não é preciso dizer que a vossa presença e a de quem vos acompanhar será muito bem-vinda. Lá as/os espero. E, um pedido:
Por favor, avisem as/os vossa(o)s Amiga(o)s e conhecida(o)s para lá irem. Sempre são mais uns me(a)us livrecos qu se vendem. E só assim poderei embolsar umas quantas - poucas - ma$$a$. Não esquecer: os euros estão cada vez mais caros e... raros.
Antunes Ferreira

2008-08-16T12:39:00.007+01:00

Vou ali assaltar o Banco e volto já

Por Antunes Ferreira
«Vou num instantinho ali, assaltar o Banco, e volto já. Entretanto, quero uma bica cheia e escaldada, um copo com água fresca e um uísque com três pedras de gelo, em balão». O sujeito pôs óculos escuros Ray-Ban e certificou-se de que a Walther tinha o carregador atestado. Puxou a culatra atrás e, com a pistola destravada no bolso do casaco, saiu em direcção à dependência bancária.

O empregado do café nem pestanejou. Do hábito, era o trivial. Mas apercebeu-se de que no passeio em frente estava um outro fulano também com óculos fumados. Encostado em local proibido, frente à agência, havia um BMW com um fabiano ao volante, também oculado a tom castanho carregado. Cenário que lhe pareceu simples coincidência e não lhe quis dizer qualquer coisa. Foi-se a atender outros clientes ao balcão.

O mais chato foi que o freguês não voltou. Enfim, nada de grave. A bebida voltou para a garrafa, sem que a ASAE disso tivesse conhecimento. O café ficou-se pela gaveta redondinha da máquina, convenientemente calcada, felizmente que ainda não sujeita ao vapor cimbalístico. Quanto à água, que se lixasse. Na torneira era o que não faltava e o gelo ainda nem saíra do reservatório correspondente. Prejuízo – zero.

Depois, face ao estardalhaço que se levantara, ficou a saber que os três mânfios tinham basado com mais de cinquenta mil brasas, que o mesmo é dizer euros. Isto de acordo com o gerente – que se queixava de ser a terceira vez que tinha sido assaltado. Na mesa do fundo, o sôr Fagundes, reformado do Montepio, disse para quem o quis ouvir que, no seu tempo, «não havia destas modernices». O Freitas, desempregado profissional, assentiu com a cabeça.

Quiçá a pêjóta viesse a apanhar os gajos. Ele lembrou-se da doutora médica que no dia anterior contara à SIC a odisseia que vivera com refém. E dissera que eram necessárias medidas impedir tais atitudes criminosas. O povo não podia estar todos os dias sujeito a coisas dessas. Ela não sabia muito bem o que seria possível fazer – mas lá que era necessário, isso era.

Sendo assim, o Governo do Sócrates que resolvesse o imbróglio. Antes do mais, os tipos eram os culpados. De tudo e, no caso especial, dos assaltos aos bancos. O pessoal andava cheio de cagaço, a insegurança era o trivial, até se falava já em milícias para devolver às pessoas a tranquilidade e o sossego do espírito.

Dissessem o que dissessem, no tempo da outra senhora, havia decência, havia maneiras, havia respeito, havia ordem. Nos dias que corriam agora, o despautério era total, ninguém sabia a lei que existia – se é que existia – a vida era uma complicação. Democracia e Liberdade. Qual quê? Demagogia e libertinagem, era o que era.

O sôr Fagundes inclinava-se para o Freitas. «A crise. A crise é que paga as favas. Nós estávamos tão bem sem revoluções nem mudanças e hoje é o que se vê. O que é que você acha»? E o militante do descanso com rendimento mínimo: «O preço do pitrólio não é para aqui chamado. Cá para mim, temos de ter mais polícias, dos do antigamente, com cassetetes e tudo, esta malta gosta de levar porrada e só assim entra nos eixos»!

Ora bem: um chui a guardar cada cidadão. Ou, até, uma. O ideal. E, alem do mais, resolvia-se o problema do desemprego no País. Fosse outro que não o Sócrates e o caso mudava de figura. Olarila.

(Texto também publicado no www.sorumbatico.blogspot.com)

2008-08-15T22:42:00.008+01:00

RRRRSSSSSSSSSSS...

Divórcio justificado

Um casal, sentado em frente ao advogado.
- Que triste, tantos anos de união, o senhor com 89 anos e a senhora com 81 agora resolvem se separar. Me expliquem o motivo e, quem sabe, poderemos resolver esse problema e a felicidade volte a reinar.
- Ele tem somente uma ereção por ano...
- ...e ela quer que eu desperdice com ela.

NR – Não aguento. Juro que não aguento. Já me ri tanto que caí no chão. É uma barrigada. Ó José Fonseca Filho: tu mandas muito poucas – mas, muito boas!

O Zé Fonseca é um Jornalista, com caixa alta, brasileiro. Ele e eu ficámos amigos em 1988 (vão, portanto, vinte anos) quando corremos os Estados Unidos integrados no Programa Election Campaign, cobrindo os percursos dos então concorrentes à Casa Branca, George Bush (pai) e Mike Dukakis. De ano em ano, o Fonseca chegou a correspondente do Diário de Notícias em Brasília. Duplamente fiquei feliz com isso. Primeiro, porque fora eu a propô-lo; segundo porque a Direcção do DN o aceitou e nomeou.

Ao fim de um ror de tempo em que nos desencontrámos, ecce homo! O Chico Seixas da Costa, embaixador no Brasil e colaborador aqui do Travessa, descobriu-mo. Foi uma festa, como imaginam! O baiano tem um blogue: A Nossa Bahia. Está tudo certo e tudo óptimo, ou ótimo, de acordo com o fuso horário. O bandido enviou-me, agorinha, esta piada carregada de piada. Ela aqui está, com expressões e grafia tropicais. Fico, ficamos, à espera da próxima. Ainda me restam gargalhadas… A.F.

2008-08-13T21:26:00.010+01:00

VOOOOOOOLTAR...

Cheguei

Antunes Ferreira
Olá gente!
Acabou-se a papa doce. Agora há que preguiçar militantemente - a fingir que trabalho. Voltei – ou melhor, voltámos, a Dona Raquelinha y yo mismo. ¡Con muchísimas cosas para contaros! Fíjense Ustedes que conseguimos sobrevivir a unos 45º a la sombra que hemos sufrido en Córdoba… ¡Menos mal que teníamos aire acondicionado en la habitación del Hotel! Y con una gente buenísima… Después os digo detalladamente.

Depois, estivemos uns dias no Algarve (à borla, em casa do compincha que é o Zé Graça Gago, ali a Montechoro, com figos fresquinhos apanhados à porta de casa, várias vezes por dia. E sem desarranjos intestinais...) e fizemos uma coisa interessantíssima: o passeio de barco no Guadiana, com partida em Vila Real de Santo António e chegada ao Pomarão, o antigo cais de embarque do minério das minas de Aljustrel. Quase doze horas excelentes, com Amigos, almoço a bordo e aperitivo de chupeta de atum e empadas de sonho. Os pormenores virão na altura devida, ou seja, um destes dias…

Durante esta minúscula ausência, o meu cunhado, ou akañado Raul Palhau lembrou-se de fazer anos. É d'homem. No entrementes, mandou-me este texto muito divertido que de seguida publico. Dá para rir – mas também para meditar. Coisas da vida... Si non e vero, e bene trovato.

PRISÃO

Passas a maior parte do tempo numa cela de 8 m2.

TRABALHO

Passas a maior parte do tempo num cubículo de 3 m2.

PRISÃO

Tens direito a três refeições por dia (de graça).

TRABALHO

Tens direito a uma pausa para almoço e tens de pagar pela comida.

PRISÃO

Sais mais cedo devido a bom comportamento.

TRABALHO

O prémio para o bom comportamento é mais trabalho.

PRISÃO

O guarda abre e fecha as portas para ti.

TRABALHO

Tens de andar com um cartão e és tu que abres e fechas tudo.

PRISÃO

Podes ver TV e jogar no computador

TRABALHO

És despedido por ver TV e jogar no computador

PRISÃO

Tens sanita privada.

TRABALHO

Tens de partilhar.

PRISÃO

A tua família e amigos podem visitar-te.

TRABALHO

Nem podes falar com a família e amigos.

PRISÃO

Tens todas as despesas pagas pelos contribuintes, sem precisar de trabalhar.

TRABALHO

Todas as despesas para ir trabalhar são por tua conta e ainda tens de pagar impostos para sustentar os presos...

2008-08-02T17:51:00.002+01:00

MINI-FÉRIAS

Malta bué da fixe

Amanhã, Domingo, 2008-08-03, vão estar cheia(0)s de sorte: deixo de chatear-vos durante uns dias, poucos, mas bons.

Vamos de mini-férias, a Raquelinha & muá, para as Caraíbas, perdão, Badajoz y alrededores. Que é o que se pode arranjar… Voltaremos, se conseguirmos sobreviver e escapar, a 15 deste agostino mês. E façam o favor de ser felizes* - se forem capazes

*Plagiando descaradamente o Solnado

2008-08-01T23:43:00.003+01:00

Ida aos figos

Em uma cidadezinha do interior havia uma figueira carregada dentro do cemitério. Dois amigos decidiram entrar lá à noite (quando não havia vigilância) e pegar todos os figos. Eles pularam o muro, subiram na árvore com as sacolas penduradas no ombro e começaram a distribuir o «prêmio».

- Um pra mim, um pra você.

- Um pra mim, um pra você.

- Pô, você deixou esse dois caírem do lado de fora do muro!

- Não faz mal, depois que a gente terminar aqui pegaremos os outros.

- Então tá bom, mais um pra mim, um pra você.

Um bêbado, passando do lado de fora do cemitério, escutou esse negócio de «um pra mim e um pra você» e saiu correndo para a delegacia. Chegando lá, virou para o policial e disse:

- Seu guarda, vem comigo! Deus e o diabo estão no cemitério dividindo as almas dos mortos!

- Ah, cala a boca bêbado!

- Juro que é verdade, vem comigo!!!!!

Os dois foram ao cemitério, chegaram perto do muro e começaram a escutar...

- Um para mim, um para você.

O guarda assustado:

- É verdade! É o dia do apocalipse! Eles estão dividindo as almas dos mortos! O que será que vem depois?

Lá dentro, os dois amigos já estavam quase terminando...

- Um para mim, um para você. Pronto, acabamos aqui. E agora?

- Agora a gente vai lá fora e pega os dois que estão do outro lado do muro...

E depois?...
Mais uma contribuição excelente do Leonel Gonçalves. Esta, como se pode ver até pela grafia e construção da frase, recebida do Brasil. Dela não consta o que depois fizeram os dois que estavam do outro lado do muro... Mas, pode imaginar-se... Não resisto a publicar a estória engraçadíssima. Riam-se também, Amigas e Amigos. Rir (por enquanto…) não paga impostos… AF

2008-07-31T12:18:00.009+01:00

NA ROTA DO CALENDÁRIO

Julho, The Examinator

Maria Lúcia Garcia Marques
Poderia ser “The Terminator” que quase iria dar no mesmo. Porque é este um mês confluente das tensões fatídicas que vêm com os famosos, discutidos, rejeitados e, hoje recuperados “exames de avaliação”. Toda a minha vida vivi e convivi com eles – fui sujeita e sujeitei outros a um número deles cuja conta já perdi. Houve tempos e casos em que eles eram tão marcantes que o meu tempo (e, por vezes, até o da família) se media, numa espécie de a.c. ou d.c., por um antes d... e um depois de...como se, a esse propósito, Cristo tivesse alguma vez descido à terra ...!

Sem querer teorizar sobre um assunto que, aliás, está na berra, penso, no entanto, que nós, portugueses, não conseguimos ainda entender que a avaliação seja um dado natural e essencial ao bom rumo de qualquer exercício, estruturação das verdadeiras competências ou puro ajustamento dos diversos poderes. Continuamos a acreditar piamente que “quem tem padrinhos não morre na prisão”, o que, em termos vivenciais, se traduz em costumeira azáfama de mover céus e terra agenciando cunhas, compadrios ou simples conhecimentos, a todos os níveis e a todos os propósitos.

Porque não pensar que, para o caso específico dos estudantes, os exames poderiam e deveriam constituir episódios sazonais na vida de cada um, não propriamente agradáveis mas de certa maneira saudáveis como as vacinas. Exactamente o contrário do que deles fizeram algumas novas pedagogias – ou pedagogias mal entendidas – aliadas ao lusitano pendor para o “deixa andar”, rarificando até ao limite as chamadas “avaliações”, encarando-as pelo lado errado e fazendo delas o que nunca deveriam ser: momentos excepcionais, altamente “perigosos”, expostos aos acasos da sorte e aos insondáveis caprichos de uns quantos mestres à moda antiga.

Ora, como já disse, passei a vida a lidar com a situação (sobretudo a nível universitário) e não posso honestamente deixar de constatar que, quando regulares e próximos q.b., os actos de avaliação constituem um factor indispensável à interiorização dos saberes, à apropriação pessoal e útil do aprendido, ao convívio solitário com as questões e dificuldades que desenvolvem aptidões tão preciosas para a vida futura como a presença de espírito, a distribuição e aproveitamento metódico do tempo e das interrogações, a pertinácia, a endurance, a imaginação e, porque não?, a chamada “lata” que mais não é que uma imaginação exercida em estado absoluto de necessidade.

Gostei de, num apropósito afim deste, ler as palavras de Roberto Carneiro: “(a avaliação) obriga a que recuperemos a ética do esforço, do estudo, do método, da disciplina, da cooperação, do mérito, do trabalho persistente e humilde, do empreendedorismo e abertura ao risco”.

Mas, à revelia de todos os descrentes e desconfiados, podem crer que os ditos exames são por vezes pontos de encontro afáveis, se não bem-humorados, entre os professores e os seus alunos, em que dá para se tomar o pulso e a medida do que restou das respectivas interrelações académicas. Tais foram aqueles que eu recordo enquanto professora de Língua e História Pátria, no velhíssimo 2º ano de liceu em que, por exigências do programa, tinha que dar algumas luzes de “História de Portugal” a crianças de 11-12 anos. Foi assim que, a propósito da 1ª dinastia, me lembro de ter destacado a figura e o papel de duas Rainhas: Isabel de Aragão e Leonor Teles. No ponto seguinte (agora chama-se “teste”) perguntei: “Na primeira dinastia houve duas rainhas importantes. Diga quais foram e porquê”.

Obtive estas duas pérolas como resposta:
• a Rainha Isabel de Aragão foi muito importante e até foi Santa porque fez sair rosas da saia em vez de pão que levava para os pobres porque o Rei não queria que ela andasse com eles porque eram más companhias. A D. Leonor Teles não foi nada importante porque era muito má.
• a Rainha D. Leonor Teles foi muito importante por ter muito jeito para a política e porque, além de ser muito inteligente, também era aleivosa e barregã.

Ainda a respeito da mesma Figura, no exame oral de fim do 1º ciclo, perguntava a uma examinanda aflita: Então a menina não se lembra de uma Rainha, já no fim da 1ª dinastia, que foi muito falada... Nada! A menina não se lembrava. Uma Rainha que teve um papel muito importante na política... Silêncio. Então nunca ouviu falar da Rainha D. Leonor Teles? Aí o semblante da moça iluminou-se e, num sorriso feliz, exultou: Ah, uma que era fresca...!

Naquele Julho esbrazeado, naquela sala sufocante, o certeiro desplante daquela “avaliação” foi uma lufada de ar... fresco e verdadeiramente redentora.

2008-07-29T23:37:00.006+01:00

AQUI & ALI

Castelo do Drácula

Antunes Ferreira
Um trota mundos (prefiro o estrangeirismo ao globetrotter, este lembra-me sempre os gigantes do basquete da minha juventude), pois, um trota mundos como eu, vai parar a locais onde o mais pintado nunca se lembraria de ir, até porque não saberia onde era e, naquela altura, não havia GPS, só sextante e bússola, q.b.. E mais uns pozinhos.

Mau: naquela altura – quando? Esclareço. Nos idos dos oitentas. Chega? Bom, prossiga-se. Estava na Roménia para entrevistar o Presidentul Niculae Ceausescu. Coisas que a vida nos traz e que não podemos enjeitar. Serviço é serviço, conhaque é conhaque. E, assim e por isso, lá fui até ao Mar Negro onde Sua Excelentíssima Excelência tinha um modestíssimo palácio estival. Coisa para o pequeno: 28 quartitos.

Feita a conversa, durante a qual só registei duas interrupções pelo meio, a cargo da Dona Elena, (sua amantíssima esposa, doutora honoris causa por 26 universidades espalhadas pelo orbe e ex madama de casa de… ia dizer putas. Já disse.) rumei a outros lugares do país que fala também língua novi latina. Ora toma! Embrulha e aplaude, que eu não duro sempre.

Em Bran, na Transilvânia, fomos (a minha caríssima metada e os três rebentos também tinham ido, a expensas próprias) ao castelo do Drácula. Que parece que era o Príncipe Vlad Tepes, que nasceu em 1431 e governou o território como Vlad III. Embora não fosse um vampiro, a sua crueldade, o seu gosto pelas execuções e pelo sangue levou a que fosse considerado como
sendo-o.

O pai de Vlad III, Vlad II, era membro de uma sociedade cristã chamada Ordem do Dragão, criada por nobres da região para defender o território da invasão dos turcos otomanos. Por isso Vlad II era chamado de Dracul - Dragão, membro da ordem - e, por consequência, seu filho passou a ser chamado Draculea, filho do dragão, isto porque em romeno o sufixo «ea», bem como o «cu» significam filho de.

Bom, já chega. No terreno que existe em frente ao castelo (que também tem um lago magnífico), umas camponesas com os seu trajes garridos à base do branco e vermelho (ao contrário seria indiscutivelmente pior…) vendiam artefactos de pele de borrego. Coletes, calças, jaquetas, e barretes que para eles são cachulas.

Turistas russos perguntaram os preços. Como as senhoras não falavam tal língua, na universal figura e com os dedos diziam quanto. Os então soviéticos e em especial as acharam muito caro. Niet, niet, e faziam com as mãos os gestos dos preços serem muito exagerados. E uma das vendedoras logo esclareceu: «Natural! Bééééé!». A necessidade aguça o engenho diz o rifão. Estava tudo dito.

2008-07-29T22:10:00.004+01:00

Que vinho!

Francisco Seixas da Costa*
Hoje, almoçando sozinho em casa, rodeado de jornais, na maravilha de silêncio que pode ser um jardim neste "Inverno" de Brasília, foi-me servido um vinho que, logo ao primeiro paladar, me pareceu estranhamente bom. Degustei segunda vez: era, de facto, excepcional. Suave logo ao primeiro gole, macio na "mastigação", mas forte no final, sem ser agressivo e sem acidez excessiva. Como, na véspera, havia mandado abrir um simpático Quinta do Crasto, que me havia parecido banal, o que atribuí à abertura tardia, pensei que fosse a noite que o tivesse melhorado. Como diria o Augusto Gil, na "Balada da Neve": "fui ver". E não é que tinha acabado de iniciar uma garrafa de Barca Velha 83, pequena safra comprada nos idos de Londres, nos anos 90!

O que aconteceu? Numa visita de rotina à minha adega, há dois dias, tinha apontado, para ilustração do excelente funcionário que me ajuda na respectiva gestão, uma garrafa isolada de um outro vinho, de que só restava uma garrafa, pedindo que o trouxesse para quando eu almoçasse a sós. Ou eu apontei mal ou ele percebeu mal. E o escolhido acabou por ser o Barca Velha 83.

E que têm vocês a ver com tudo isso? Nada. Apenas queria transmitir-lhes a certeza de que uma surpresa resultante de um engano (bem caro!) pode transformar uma refeição banal num almoço principesco. Arrependido? Qual quê! Só se vive uma vez! E, já agora, garanto, o Barca Velha 83 está magnífico!

Boas férias!

*Embaixador de Portugal no Brasil

2008-07-29T20:15:00.010+01:00

Grito de Alerta

Ana Serras
Nesta encruzilhada onde me encontro, neste ponto espaço-tempo do conflito, do terramoto interior, senti que a eternidade cortou o meu tempo. Chegou o momento da decisão. Essa decisão existencial, que não é objectiva, por tão interior ser, que pertence ao TODO, que nos liga ao universo, onde ninguém está só, e compreendi a totalidade de tudo o que me rodeia, na qual o acaso não desempenha qualquer papel, a qual contem uma ordem, que muitas vezes nos escapa e vi, vi tudo diferente: as árvores, as flores, as pessoas, as coisas. Surgiu-me, qual visão no escuro, o momento da decisão, a opção de todo o meu ser, ser inteiro, total e derradeiro.
E perguntei-me: será que o meu corpo físico tem vontade de acompanhar este resto da caminhada, tem força, é capaz de vir atrelado a? Tudo me vem das entranhas, do ponto central de mim, no qual tudo se cruza, onde reina o silêncio, onde a realidade é uma ilusão, onde não há registo de factos, nem acordar de memórias, o ponto onde habita a essência. E o encontro deu-se, como um raio que trespassa e fere, o encontro comigo mesma aconteceu! Tudo foi diferente, a partir desse momento mágico, e decidi, que não perderia essa força, resultante da simbiose do eu com o mim, e ouvi música, dancei qual chama de vela, live, livre, toquei o verdadeiro Absoluto, não manifestado, que em nós reside: veio daí uma serenidade, uma plenitude e a pulsão incontornável de mergulhar em tudo inteira, ir ao fundo, para além da pele de todas as coisas.
O meu corpo acompanhará este sentimento de irradiação de mim para o que me cerca e, quando este desistir da caminhada, ficará o ETERNO, o que nos outros deixo, a inter-relação subjectiva da Verdade, da qual só nos apercebemos dos efeitos. E choro, choro lágrimas que são universais, que pertencem a esse canto da vida, que em cada um provoca algo de diferente e pergunto-me: onde fica o espaço para o meu canto? A que tempo ele pertence?

O que me rodeia violenta-me muitas vezes, sinto sempre que deveria fazer mais e diferente, mas logo a seguir vem a responsabilidade pelo outro, pela minha missão por estas paragens e abafo o grito de liberdade que sou. Porquê esta obsessão em fazer bem, correcto, coerente, se muitas vezes o meu voar me empurra para o alto da montanha, para o vento frio a dar no rosto, para a chuva a encharcar-me, para o sol a tostar-me, para o mar a tocar para mim, para a liberdade total que se solta do meu interior e me chama? Não exijo compreensão, não aceito hipocrisia. Não tolero representações absurdas: quero o total, o encontro com a essência de tudo, o ser inteiro e que ele me apareça, tanto no mais íntimo, como no mais material de todas as coisas.

Quero sentir, em liberdade, o fluir de tudo em mim, que me trespassa tantas vezes como uma espada e, por isso, me magoa, me faz sofrer e quero afirmar, que desse sofrimento aconchegado, acalentado com as lágrimas do quotidiano, sai um grito de esperança infinito, de convicção, pois, um dia, os homens vão compreender, sentir, que têm tudo nas mãos, que uma árvore é um ser vertical, total, que uma planta é um pormenor lindo e frágil de igual importância, que um animal é sempre um companheiro e que todos, mas mesmo todos, somos pontos de um círculo gigantesco, estabelecendo as inter-relações que escolhemos, mas todas tendo algo a ver com todos e tudo. E esse grito, esse grito é de alerta, de alívio, de alegria, de força, de solidariedade e representa o grito, em verdade, da vida em nós, que se propaga pelo universo e que é eterno.
Não foi esse grito mesmo, que eu estive aqui a dar?
Julho de 2008

Pontapé de saída

É o começo. O pontapé de saída. Esta contribuição da Ana Serras é a primeira pedra do nosso PONTO DE ENCONTRO. A ideia que foi plantada começou por indo ganhando raízes e, agora, brotou a primeira flor do embrião que é a nossa vontade de avançar. O muito obrigado do Travessa (e o do louco que sou) fica aqui registado, sem tabelião, nem papel selado, nem acta, nem nada. Abaixo a burocracia! Que se lixe a burrocracia! Morra a certidão!
Só uma adenda: de médico e louco todos temos um pouco. E os esculápios que se cuidem. Venham mais colaborações. A. F.

2008-07-28T22:45:00.005+01:00

Do tu - e eu

Antunes Ferreira
Pronto. Lá estou eu a meter o pé na argola – no que sou reincidente, o que só agrava a questão. Mas, segue uma pequena explicação para esta liberdade que nunca é, foi ou será libertinagem. Há que ter maneiras, mininas e mininos. Daí que eu, pecador, me confesse da forma que mais me apraz – escrevendo.

Já se me dirigiram alguns cidadãos (e algumas cidadoas…) perguntando-me, com ar mais ou menos irónico, menos ou mais indignado, muito ou pouco ofendido, assim-assim desconfiado: mas de onde é que nos conhecemos para me tratar por tu? Mea culpa, mea maxima culpa. Na verdade, isto não é o da Joana, diz o Povo. Se com razão ou não, depois esclareceremos.

A minha provecta idade e a total desvergonha que possuo desde as fraldas (dizem que fazia gandas mijas nos colos mais respeitosos, austeros e venerandos. Também podia ter escrito xixi, mas gosto mais do vernáculo que utilizei) levam-me a que entre, frequentemente, por ínvios caminhos. E, pior, já não tenho cura.

De gozão não me livro. De crítico, também não. De irónico, muito menos. De malandro, muito mais. Enfim, de incontinente, ainda não, felizmente. Alto lá, de incontinente verbal, ainda sim. Escrevo, como sabem, porque gosto de escrever e gosto que gostem do que escrevo. Bem, mal, antes pelo contrário. Presunção e água benta, cada um toma a que quer. Donde, se o querem, têm de me aturar assim.

E, lá escrevia o nosso Trindade Coelho – abyssus abyssum invocat (uma erudiçãozita até que nem fica mal...), ou trocando em moedas pequenotas, o abismo atrai para o abismo. Óbvio que já os Romanos assim diziam, mas o escritor - sem grandes adjectivos – foi na onda e deu-se ao luxo de até publicar texto com tal título. Feitios.

Ora muito bem. Tu e eu é, para mim, forma de se tratarem entre si Amigas e/ou Amigos. É a minha ideia e a minha prática. E penso que, podendo ser erradas ambas, é melhor ter uma(s) do que não ter nenhuma. O tu é salutar e é monossílabo, o que quer dizer que é muito mais curto do que você, Vocelência, ou, mesmo, Vossa Insolência, i.e., Excelência. Por isso o uso e dele abuso.

Tu dirás se bem, se mal. Depende exclusivamente de tu (ou será de ti?).

2008-07-28T15:52:00.005+01:00

REFERÊNCIAS

A língua do mar

Francisco Seixas da Costa*
No ano em que todos quantos se exprimem em Português celebram o nascimento, há quatro séculos, do Padre António Vieira, um dos seus mais brilhantes cultores, não deixa de ser interessante que a reunião de cúpula da Comunidade dos Países de Língua Portuguesa (CPLP), realizada em Lisboa, tivesse, precisamente, o tema da língua no centro da sua agenda.

O Português é, sem sombra de dúvida, uma das quatro grandes línguas de cultura do mundo, não obstante outras poderem ter mais falantes. Nessa língua se exprimem civilizações muito diferentes, da África a Timor, da América à Europa – sem contar com milhões de pessoas em diversas comunidades espalhadas pelo mundo.

Essa riqueza que nos é comum, que nos traz uma literatura com matizes derivadas de influências culturais muito diversas, bem como sonoridades e musicalidades bem distintas, traz-nos também a responsabilidade de termos de cuidar da sua preservação e da sua promoção.

A Língua Portuguesa não é propriedade de nenhum país, é de quem nela se exprime. Não assenta hoje – nem assentará nunca – em normas fonéticas ou sintácticas únicas, da mesma maneira que as palavras usadas pelos falantes em cada país constituem um imenso e inesgotável manancial de termos, com origens muito diversas, que só o tempo e as trocas culturais podem ajudar a serem conhecidos melhor por todos.

Mas porque é importante que, no plano externo, a forma escrita do Português se possa mostrar, tanto quanto possível, uniforme, de modo a poder prestigiar-se como uma língua internacional de referência, têm vindo a ser feitas tentativas para que caminhemos na direcção de uma ortografia comum.

Será isso possível? Provavelmente nunca chegaremos a uma Língua Portuguesa que seja escrita de um modo exactamente igual por todos quantos a falam de formas bem diferentes. Mas o Acordo Ortográfico que está em curso de aplicação pode ajudar muito a evitar que a grafia da Língua Portuguesa se vá afastando cada vez mais.

O Acordo Ortográfico entre os então “sete” países membros da CPLP (Timor-Leste não era ainda independente, à época) foi assinado em 1990 e o próprio texto previa a sua entrada em vigor em 1 de Janeiro de 1994, desde que todos esses “sete” o tivessem ratificado até então.

Quero aproveitar para sublinhar uma realidade muitas vezes escamoteada: Portugal foi o primeiro país a ratificar o Acordo Ortográfico, logo em 1991. Se todos os restantes Estados da CPLP tivessem procedido de forma idêntica, desde 1994 que a nossa escrita seria já bastante mais próxima.

Porque assim não aconteceu, foi necessário criar Protocolos Adicionais, o primeiro para eliminar a data de 1994, que a realidade ultrapassara, e o segundo para incluir Timor-Leste e para criar a possibilidade de implementar o Acordo apenas com três ratificações.

Na votação que o parlamento português fez, há escassos meses, desse segundo Protocolo, apenas três votos se expressaram contra. Isto prova bem que, no plano oficial, há em Portugal uma firme determinação de colocar o Acordo em vigor, não obstante existirem, na sociedade civil portuguesa – como aliás, acontece em outros países, mesmo no Brasil -, vozes que o acham inadequado ou irrelevante.

O Governo português aprovou, recentemente, a criação de um fundo para a promoção da Língua Portuguesa, dotado com uma verba inicial de 30 milhões de euros e aberto à contribuição de outros países. Esperamos que esta medida, ligada às decisões comuns que agora saíram da Cúpula de Lisboa da CPLP, possa ajudar a dar início a um tempo novo para que o Português se firme cada vez mais no mundo, como instrumento de poder e de influência de quantos o utilizam.

A Língua portuguesa é um bem precioso que une povos que o mar separa mas que a afectividade aproxima. Como escrevia o escritor lusitano Virgílio Ferreira

Da minha língua vê-se o mar.
Da minha língua ouve-se o seu rumor,
como da de outros se ouvirá o da floresta
ou o silêncio do deserto.
Por isso a voz do mar
foi a da nossa inquietação.

* Embaixador de Portugal no Brasil

Um Embaixador bué da fixe

O Travessa tem muito prazer e muita honra de abrir uma nova secção REFERÊNCIAS com um excelente texto do Francisco Seixas da Costa, Embaixador de Portugal no Brasil - e meu grande Amigo. O artigo foi hoje mesmo (2008/07/28) publicado no diário «O Globo» e aqui o transcrevo, mesmo sem a autorização do jornal, muito menos do Autor. Sabe-se, porém, como sou um desavergonhado.

O Chico Seixas da Costa, é bué da fixe, como me ensinaram os meus netos, e, quiçá, o melhor diplomata português na actualidade. Para mim, é. (A Amizade não é lisonja, garanto, e quanto a exagero, nem pó...). E tem vindo a fazer uma obra magnífica em terras de Santa Cruz. As relações ente os dois países muito lhe devem, e em todos os domínios. Ele sabe dinamizá-las, desenvolvê-las, entrosá-las de uma maneira que nunca é demais referir e encomiar.
Quando este blogue engatinha ainda no que pretende vir a ser uma caminhada firme e apoiada - o PONTO DE ENCONTRO que tenho vindo a referir e que, felizmente, muitos já apoiam - a publicação deste trabalho do Embaixador é muito importante. A nossa Língua, comum a muitos milhões de seres humanos, encontra-se em momento crucial: o de alcançar, de pleno, o lugar a que tem inteiro direito . Com Acordo - ou sem...
Volte por aqui, querido Amigo. Para continuar. A.F.

2008-07-25T18:41:00.006+01:00

O cheiro da feira

Antunes Ferreira
Ainda me lembro do cheiro da feira das Cebolas. Em Portalegre. Era muito puto, um criançola, ia com o meu Avô Braz, pela mão dele não fosse o diabo tecê-las, em busca de carrinhos de madeira trabalhados à mão, que os catraios apontavam, deslumbrados, e bonecas de papelão moldado, com olhos a fingir de verdadeiros que enlevavam as garotinhas.
Podia recordar-me de tudo o mais, dos cavalos do carrossel, das cores da barraca do circo que embandeirava ali perto, dos ciganos que, lá no fundo do terreiro, vendiam pilecas como se de baios se tratasse, do homem que engolia espadas a troco de meio tostão no chapéu.

Mas, o que perdurou para sempre foi o cheiro. Do algodão doce enrolado nuns pauzinhos, das farturas a sair das frigideiras imensas, gordas de azeite, por vezes um tanto esturricadas e dos filhos menores delas, os churros da autoria com direitos de propriedade de Don Pablo, espanhol de Badajoz. Da carne de porco frita, com muito colorau, alho e louro, uma carne que - dizia a malta – era ós códradinhos. Na verdade, cubos mal amanhados.

Do peixe seco e salgado, algum era bacalhau, outro pixelim, outro ainda sei lá o quê. Dos pasteis do dito cujo, mais batata e salsa e cenoura do que o peixe propriamente referido. Das iscas com o bofe a adubar o molho, com elas ou sem elas, sendo que estas últimas eram as batatas cozidas. Na ausência do tubérculo, o fígado cortado fino, macerado em vinha-d’alhos e convenientemente frigido comia-se em cima de fatia de pão – alentejano, óbvio. De resto, o melhor do Mundo – e arredores. E do chouriço assado – em álcool.

Para mim, gaiato de seis anos, mais coisa, menos coisa, o mais importante da feira, para além dos cheiros que dela se evolavam, era a mão segura do meu Avô, o Senhor Tenente da Guarda-fiscal reformado, de bigodes brancos encerados, que ia nas procissões sob o palio, ao lado do Reverendíssimo Bispo e do Excelentíssimo Senhor Presidente da Câmara Municipal. Digníssimos representantes das forças vivas da cidade.

Era uma mão forte, rugosa, segura. Mão que agarrara contrabandistas raianos e que passara revista segurando a espada, aos guardas de Kropatchek ao ombro, em sentido. Era uma mão simultaneamente acolhedora, até mesmo carinhosa, fértil em carícias. E a plebe que connosco se cruzava, tirava o chapéu e dizia deus o salve Senhor Tenente. Nessa altura, empanturrava-me de poder. Gente boa e respeitosa, comentava ele. Eu não compreendia lá muito bem – mas gostava.

Até que um dia o Avô Braz me comprou um balão de gás, azul e cheio que nem zepelim. Olha lá, menino, deixa que te ate o cordel na ponta do dedo para que não voe. E nunca mais o apanhas. Mas o ninho de travessuras que eu era corria sem dar execução à ordem do Avô Senhor Tenente. E o balão, no uso do direito que muito justamente lhe assistia, soltou-se e voou. Lá para cima, num céu cada vez mais longe – sem nuvens.

Foi uma choradeira. Do vendedor nem o rasto. Esgotara a mercadoria, ainda talvez lhe tivesse restado um pouco de hélio, mas fechara os taipais, no dia seguinte haveria mais, ponto final, parágrafo – na outra linha. Bem se afadigou o distinto Oficial na tentativa vã de calar-me a berraria correspondente. Parecia a sirene dos bombeiros, comentaram depois, uns quantos mais chistosos.

Só se calou a boca com um torrão d’Alicante, a que os galfarros chamavam de alicate, cortado em fatias com um facalhão de matar porcos, por Doña Mercedes, também fronteiriça, que montava banca em todas as feiras da zona e adjacentes. Lá voltei, mastigando el turrón de azucar y almendras, sem hipóteses de choradeira.

Mas, no dia seguinte, Domingo, de manhã bem cedinho, antes da missa, levou-me, sempre pela mão, o magnífico e imponente Avô - para comprar outro balão. Desta feita, verde alface. Com o nó do cordel bem apertado no dedo indicador, que era o mais indicado. Com tudo isto, o que ainda de quando em vez me entra pelas narinas – é o cheiro da feira. Das Cebolas.

2008-07-24T23:13:00.003+01:00

Orgulho Português

Há quem diga que, às vezes,
até dá gosto ser Português

Num hotel para esquiadores na Suiça havia um cartaz informando as condições da neve:

- Neuchatel, 12 cm, mole;

- Lausanne, 18 cm, escorregadia;

- Schaffhausen, 15 cm, consistente.

Entretanto, por baixo, alguém acrescentou:

- Sebastião da Silva, 24 cm, rija.

(Mais uma colaboração, caríssimo Leonel Gonçalves. Espero outras!!!!)

2008-07-24T22:34:00.005+01:00

A Divina Providência

Antunes Ferreira
Não há fome que não dê em fartura, diz o Povo na prática da sabedoria que lhe é característica – e milenar. Mas, não trato aqui de escalpelizar os rifões populares, coitados, que para o assunto só servem mesmo de termo de iniciação do escrito. Seja-me relevada a falta.

Entro ao que vim: a Divina Providência – cautelar. Houve um tempo, não tão afastado como isso, em que o cidadão comum, quando ouvia a expressão, franzia o cenho e perguntava – mas que raio é isso? De que se trata? Os ínvios percursos jurídicos davam – e dão, e darão – motivos mais que sobejos para essas inquirições vindas da plebe. Da plebe – e não só. (Há que tempos que não usava esta expressão, de tal forma que, ao fazê-lo hoje, sinto um gozo avolumado).

Uns quantos privilegiados sabiam do que se tratava e outros, em número ainda menor, até sabiam como apresentá-la aos doutos tribunais. A síndrome do Santo dos Santos vigorava e ninguém diria que esse quase mistério insondável das escrituras judiciais caminhava a largos passos para o vulgar de Lineu. O que acabou por acontecer.

Hoje, qualquer fulano interpõe uma providência cautelar. Não acreditam? Uns exemplos, a esmo. A CMP e mais precisamente o seu presidente Rui Rio, decidiu-se pela requalificação do tristemente conhecido Bairro do Aleixo. Onde a droga circula com uma olímpica serenidade. Na prática, demolir-se-ão cinco torres de muitos andares.

O pessoal não gosta. Diz que Rio disse que não demolia (para ganhar a Câmara, em tempo eleitoral) e vai mesmo demolir. Toma lá com uma providência cautelar. O edil desvalorizou a hipótese/ameaço: «é normal que metam uma providência cautelar, hoje em dia em Portugal mete-se uma providência cautelar por tudo e por nada».

O Senhor Gonçalves Pereira, presidente do incrível CJ da FPF não ficou satisfeito com a cegada, mais uma, que foi a reunião a dois tempos do órgão federativo. Ora toma lá com uma providência cautelar. Uma não; duas. O Tribunal Administrativo e Fiscal de Lisboa deu provimento às duas, suspendendo a efectivação das deliberações surgidas da tal sessão. Os campeonatos que esperem.

A Airplus TV Portugal requereu à Autoridade Nacional das Comunicações (Anacom) a nomeação de uma nova comissão de avaliação para reapreciar as propostas para a Televisão Digital Terrestre (TDT) paga, depois de concurso em que a Portugal Telecom (PT) conquistou o primeiro lugar. "Este júri não demonstrou ter as qualidades de competência e de isenção necessárias para avaliar um processo desta natureza", afirmou o presidente da operadora sueca em Portugal, Luís Nazaré. E, desde logo, se aventou nova hipótese: ora toma lá com uma providência cautelar.

Providências cautelares são, nos dias que vão correndo neste Portugal taciturno, corriqueiras. Andam por aí, como ameaçou o outro. Divinas Providências.

(Também publicado no www.sorumbatico.blogspot.com onde colaboro todas as semanas, normalmente aos Sábados)

2008-07-24T21:57:00.002+01:00

Bruxa é bruxa

Um homem vai à bruxa.
Chega lá e bate á porta. Do outro lado ela pergunta: - Quem é?
O homem responde: - Hum, já estamos a começar mal !

(Enviada por imeile pelo Esteves Quina. Venham mais!...)

2008-07-22T23:13:00.006+01:00

O julgamento da velhinha

Juiz: Qual sua idade?
Velhinha: Tenho 86 anos.
Juiz: A senhora pode nos dizer com suas próprias palavras o que lhe aconteceu no dia 1º de abril do ano passado ???
Velhinha: Claro, doutor. Eu estava sentada no balanço de minha varanda, num fim-de-tarde suave de verão, quando um jovem sorrateiramente senta-se ao meu lado.
Juiz: Você o conhecia?
Velhinha: Não, mas ele foi muito amigável...
Juiz: O que aconteceu depois?
Velhinha: Depois de um bate-papo gostoso, ele começou a acariciar minha coxa.
Juiz: A senhora o deteve?
Velhinha: Não.
Juiz: Porque não?
Velhinha: Foi agradável. Ninguém nunca mais havia feito isto comigo desde que meu Ariovaldo faleceu, há 30 anos.
Juiz: O que aconteceu depois?
Velhinha: Acredito que pelo fato de não tê-lo detido, ele começou a acariciar meus seios.
Juiz: A senhora o deteve então?
Velhinha: Mas claro que não, doutor...
Juiz: Por que não?
Velhinha: Porque, Meritíssimo, ele me fez sentir viva e excitada. Não me sentia assim há anos!
Juiz: O que aconteceu depois?

Velhinha: Ora Sr. Juiz, o que poderia uma mulher de verdade, ardendo em chamas, já de noitinha, diante de um jovem ávido por amor? Estávamos à sós, e abrindo as pernas suavemente, disse-lhe: Me possua, rapaz!
Juiz: E ele a possuiu?
Velhinha: Não. Ele gritou: 1º de abriiiiiiiiiiiiiiiiillllllll! Foi aí que eu dei um tiro no filho da puta!!!

Esta estória deliciosa foi-me mandada pelo meu cunhado Raul Palhau, que reside em Chateauguay, junto de Montreal. Mas, que continua a ser de espírito e de comportamento, na esmagadora maioria das vezes, Portuga. Ela é de origem brasileira e por isso mantenho a grafia e os termos utilizados. Um destes dias, temos aí o estrambólico Acordo e então é que vão ser elas. Desfrutem. A.F.

2008-07-22T09:53:00.008+01:00

«Morte na Picada»
Contos da guerra em Angola

Antunes Ferreira
Como certamente já sabem, dei à estampa o me(a)u primeiro livro de ficção, «Morte na Picada», numa edição da Via Occidentalis, (occidentalis@netcabo.pt). Que parece – manda a decência e a prudência que o não diga eu, mas... – que vai indo bastante bem junto do público. O editor «ameaça» uma 2.ª edição. Espero, para ver. De qualquer modo, o que só se poderá verificar, naturalmente, depois da análise das vendas.

Aquando do seu lançamento na fnac do Colombo, no dia 15 de Abril (mais de 200 pessoas presentes), Joaquim Furtado – um grande Jornalista, autor da série A Guerra Colonial, um enorme êxito na RTP - afirmou, na apresentação que fez, que o livro, «de que gostei mesmo muito», em seu entender, «é o melhor que, no género, e sobre o tema, foi publicado em Portugal». E acrescentou que alguns dos contos mereceriam «uma adaptação televisiva e, até, cinematográfica.

Tenho de acentuar o meu prazer e o meu orgulho pela disposição do Joaquim Furtado para apresentar o livro. E nunca é demais acentuar que o Grande Prémio Gazeta do Jornalismo do ano de 2007 foi concedido ao trabalho televisivo. Foi o reconhecimento da qualidade da obra produzida, mas também do seu autor. Por vezes, neste nosso País, acerta-se. Foi o caso do júri do prémio. Como também tenho de sublinhar o gosto, a satisfação e o agradecimento ao Joaquim Vieira

e ao Fernando Farinha.

Como já disse acima, a editora da obra é a Via Occidentalis, (www.via-occidentalis.blogs.sapo.pt) de Lisboa. No blogue podem ser consultados todos os dados sobre o livro, cujo preço de capa é € 14,70. Pode ser comprado pela Internet. A equipa que me acompanhou nesta aventura é excelente. O prefácio é assinado por outro grande Jornalista, o Joaquim Vieira e a capa e as fotos do interior são de Fernando Farinha, para muitos o maior repórter fotográfico da guerra de Angola.

«Morte na Picada» tem sido, felizmente, muito bem recebido junto de ex-combatentes das guerras coloniais que, apesar de se tratar de ficção, vêm nas suas páginas um retrato muito próximo da realidade. O que não admira, pois que nela participei. E, por isso, costumo dizer que, para mim, foi uma infelicidade, sobretudo porque estava contra esse crime. Aliás, deixem que vos diga que, para mim, uma guerra é sempre sinónimo de crime. A ADFA, Associação dos Deficientes das Forças Armadas, aplaudiu a obra e já deu nota dela por dois meses consecutivos no seu jornal mensal Elo.

Se já o adquiriram e leram, muito obrigado E se, por singular acaso, tiverem gostado dele, terão de comprar muitíssimos mais exemplares. São excelentes prendas de aniversários, casamentos, divórcios, baptizados, Natais, Carnavais, Anos Novos, Páscoas, Pentecostes, vinte e cincos de Abris, cincos de Outubro, dezes de Junhos. Até para funerais. Oferecer o «Morte» na morte fica bem em qualquer velório que se preze. E, além disso, recomendem-no, publicitem-no, propagandeiem-no, impinjam-no aos vossos Amigos, conhecidos, desconhecidos & outros, SARL. Os euros estão tão raros e... caros...

Fotos (de baixo para cima)

Capa

Joaquim Furtado

Joaquim Vieira

Fernando Farinha - inauguração de uma exposição sua

2008-07-20T00:31:00.005+01:00

Estória Chinesa
Os dois vasos

Uma velha senhora chinesa possuía dois grandes vasos, cada um suspenso na extremidade de uma vara que ela levava ao ombro para ir buscar água ao rio. Um dos vasos era rachado e o outro era perfeito.
Este último estava sempre cheio de água ao fim da longa caminhada do rio até casa, enquanto o rachado chegava meio vazio. Durante muito tempo a coisa foi andando assim, com a senhora a chegar a casa somente com um vaso e meio de água.

Naturalmente o vaso perfeito era muito orgulhoso de si e dos resultados que alcançava, enquanto que o pobre vaso rachado se envergonhava do seu defeito, isto é, de só conseguir fazer metade daquilo que deveria fazer. Depois de vários anos, reflectindo sobre o que considerava a própria amarga derrota por ser rachado, o vaso falou com a senhora durante o caminho: «Tenho vergonha de mim mesmo, porque esta rachadura que eu tenho faz-me perder metade da água durante o caminho até à sua casa...»
A velhinha sorriu: «Reparaste que lindas flores há somente do teu lado do caminho? Eu sempre soube do teu defeito e portanto plantei sementes de flores na beira da estrada do teu lado. E todos os dias, enquanto a gente voltava, tu regava-las. Assim, durante estes anos pude colher aquelas belíssimas flores para enfeitar a mesa. Se tu não fosses como és, eu não teria tido aquelas maravilhas na minha casa. Cada um de nós tem o seu próprio defeito. Mas é o defeito que cada um de nós tem, que faz com que a nossa convivência seja interessante e gratificante.»

É preciso aceitar cada um pelo que é... E descobrir o que há de bom nele.

(Enviado por imeile pelo Pedro Jorge Veloso Amaro de Oliveira, Amigão há mais de meio século. Espero que a próxima colaboração seja escrita mesmo por ti, Pedroca. Que venha, para tomar parte no PONTO DE ENCONTRO.)

2008-07-18T14:03:00.004+01:00

Portugal e Brasil
Ponto de encontro neste blogue

Antunes Ferreira
Tenho vindo a pedir os telemóveis de muita gente boa, para poder contactar com o pessoal mais facilmente, a fim de implementar e desenvolver o projecto que tenho para o meu www.travessadoferreira.blogspot.com e que, como já sabem, é conferir ao meu/vosso/NOSSO blogue a característica de PONTO DE ENCONTRO entre os nossos dois Países fraternalmente ligados. No que estou, pela minha parte, a desenvolver todas as diligências que, naturalmente, me forem possíveis.
>Vou solicitar a colaboração da Embaixada de Portugal em Brasília, que tem à frente dela um diplomata
fora de série, o meu querido Amigo, Dr. Francisco Seixas da Costa e na qual se integram mais dois bons compichas de longos anos: o Adriano Jordão e o Carlos Fino. Seixas da Costa criou um blogue magnífico Embaixada de Portugal no Brasil, www.embaixada-portugal-brasil.blogspot.com, que vos recomendo vivamente visitar. Tem tudo sobre as relações entre as duas Nações.

Este é um desejo que já ultrapassa a simples intenção. Ambiciosamente, neste momento possui muitos comparticipantes – como é o vosso caso. Mas, com o vosso empenhamento, a ajuda, o entusiasmo e a alegria que tenho encontrado da vossa parte – iremos longe. A internet (apesar dos aspectos negativos que ainda apresenta) tem uma força incomensurável e desenvolvimento tecnológico que se actualiza dia a dia.

PS – Quando navegarmos em velocidade de cruzeiro, quero alargar o Travessa aos outros PALOP. Que acham?

2008-07-18T00:35:00.005+01:00

O quelima de trásosmontes
é munto montanhoso

Eu axo q os alunos n devem d xumbar qd n vam á escola. Pq o aluno tb tem
direitos e se n vai á escola latrá os seus motivos pq isto tb é perciso ver q
á razões qd um aluno não vai á escola. primeiros a peçoa n se sente motivada
pq axa q a escola e a iducação estam uma beca sobre alurizadas.

Valáver, o q é q intereça a um bacano se o quelima de trásosmontes é munto
montanhoso? ou se a ecuação é exdruxula ou alcalina? ou cuantas estrofes tem um cuadrado? ou se um angulo é paleolitico ou espongiforme? Hã?

E ópois os setores ainda xutam preguntas parvas tipo cuantos cantos tem 'os lesiades', q é um livro xato e q n foi escrevido c/ palavras normais mas q no aspequeto é como outro qq e só pode ter 4 cantos comós outros, daaaah.

Ás veses o pipol ainda tenta tar cos abanos em on, mas os bitaites dos profes até dam gomitos e a malta re-sentesse, outro dia um arrotou q os jovens n tem abitos de leitura e q a malta n sabemos ler nem escrever e a sorte do gimbras foi q ele h-xoce bué da rapido e só o 'garra de lin-chao' é q conceguiu assertar lhe com um sapato. Atão agora aviamos de ler tudo qt é livro desde o Camóes até á idade média e por aí fora, qués ver???

O pipol tem é q aprender cenas q intressam como na minha escola q á um curço de otelaria e a malta aprendemos a faser lã pereias e ovos mois e piças de xicolate q são assim tipo as pecialidades da rejião e ópois pudemos ganhar um gravetame do camandro. Ah poizé. tarei a inzajerar?

Este é um texto muito especial que reflecte bem o que hoje em dia os estudantes são capazes de escrever (???). Poderá ter algum exagero, mas quem mo mandou, garante que não. Erros ortográficos - nem vale a pena contá-los. Expressões e abreviações do msn são permanentes e constantes. E isto, num jovem de 14 anos, no 9.º ano do ensino obrigatório, que tem doze. Não me admira. Numa das Universidades onde dei aulas, mais precisamente num curso de pós graduação, uma aluna deu, no primeiro parágrafo do trabalho que lhe cometera – 11 erros de ortografia. Que, para o caso, era mis hortugraphya.
Quando lhe disse que já nem sequer tinha lido o resto da «obra tia» dela, por mor dos erros, respondeu-me: «Sôtor, não se preocupe. Eu até vou para a Televisão…» Donde, as calinadas mis soezes que se ouvem e vêem nos ecrans da nossa praça. Como nas rádios. É fartar, vilanagem! Querem mais ou chega? A.F.

2008-07-15T23:15:00.009+01:00

Ainda não sei bem no que isto dará

Uma barata morta

Antunes Ferreira

O trecho que se segue é o começo de qualquer coisa. Pensei num romance: é lixado. Tem de ser grandote. Romances pequenos, mas bons – só o Mário Zambujal vai parindo. Exemplo: o «Já não se escrevem cartas de amor». Um mimo. Mas, no caso vertente, a preguiça congénita que é a minha assusta-me. Nada, nada, que seja uma novela, muito mais curta, benza-a um deus qualquer.
O facto é que, sendo futuramente isto ou aquilo, até mesmo aqueloutro, é mesmo um início. Que, como é minha norma e prática, irá acontecendo ao sabor da maré em que me encontre, ou para o lado para que estou virado. Gente: Roma e Pavia não se fizeram num dia. Aliás, nem em muitos, de empreitada, ainda que com horas extraordinárias. Mesmo sem o novo Código do Trabalho.

Por isso, a «coisa» irá progredindo na inversa proporcional a uma poole de partida. Aí já os motores resfolegam e ainda a corrida nem começou. Vai arrancar, está visto, mas na altura, ainda é só fumaça, diria o almirante Pinheiro de Azevedo. Que isto de velocidades tem que se lhe diga. Não é que os Alentejanos sejam para aqui chamados, longe disso. A minha Mãe até era. Eu, por conseguinte, tenho uma costela. No mínimo.
Para não me deixar ficar nas boxes, irei publicando bocadinhos da papelada. Sem selo branco, está bem de ver. Tal servir-me-á para, herege praticante, não me meter em copas e deixar que as linhas se vão espalhando, cada vez mais ralas, com a gaveta tentadora (e sedutora) aqui mesmo ao lado. Não juro, pois quem mais jura, mais mente. Porém, o propósito fica exarado.
E lidas estas minhas declarações, as achei conformes, e, perante isso as vou assinar, como se diria nos autos da tropa. Com as testemunhas que são Vosselências, ainda que não as rubriquem, mas sem escrivão. Para tal ofício, já basta o que basta. Eu. Que pensava somente em apor o dedo por não saber escrever. No entanto, e infelizmente, parece que sei rabiscar umas coisas. Ite, missa est. Deo gratias.

«Está uma barata morta, de pernas para o ar, no canto esquerdo para quem entra da casa de banho. Há quatro dias, precisamente, se ele não se enganou na contagem. Sempre a mesma, gorda e negra, incorrupta. É por mor da quitina, que não a deixa apodrecer, pelo menos foi assim que aprendeu na escola primária e confirmou no liceu. Tem de dizer à empregada, quando ela vier daí a bocado, que a tem de apanhar.

Involuntariamente faz uma associação com a visita que o levara há quatro dias a Velha Goa. O corpo do Santo, agora transformado em pergaminho, múmia dentro da sua urna envidraçada, de moldura de prata trabalhada carregada de pedrarias, alegadamente preciosas, encontra-se na Basílica do Bom Jesus De dez em dez anos era exposto publicamente.

Anteontem, ele assistiu à última exposição. Que pode ter sido mesmo a última, pois corria que já não voltaria a ser aberto o caixão – podia esfarelar-se o que resta do corpo. Mas pode ser que seja outra a estória, que segue dentro de momentos, como acontecia na RTP da sua adolescência.
No presente momento dá por si a perguntar-se se o Padroeiro de Goa e dos Goeses terá alguma coisa a ver com a quitina. Nunca se sabe, que nisto de milagres há que ter muito cuidado, apurar a desconfiança, mas também reforçar a fé. Só assim se podem desvanecer as dúvidas como esta que se lhe imbricou no espírito a propósito da relíquia.

As exposições públicas dos restos encarquilhados e cobertos a papiro – ou seria couro? Ou mesmo, como de início lhe parecera, pergaminho, tal a cor que adquiriram - são um grande acontecimento para centenas de milhares de católicos de Goa e de toda a Índia, mas não só, porque são muitos os hindus que ali vão pedir a sua protecção. Essas festas enormes servem também de pretexto para os Goeses espalhados pelos quatro cantos do mundo se voltarem a encontrar com as suas raízes na terra natal.

Rogério da Silva Martins recolheu na basílica um folheto com a biografia do nado Francisco Javier. Viera à luz no dia 7 de Abril de 1506, no Castelo-Solar da família Aguarez y Javier o oitavo filho, a que foi dado o nome de Francisco. A sua família, rica de bens materiais, de títulos honoríficos e com elevada distinção, mantinha junto da população uma excelente reputação, graças à sua generosidade e amizade(...).

Naquele dia, o sol de açafrão penetrava suavemente o Índico. Por aqui não há pores de supetão, o ritmo é outro, mesmo nestas posses astro-oceânicas. Não há que ter pressas, de resto despropositadas. O amor deve ser lento, aquecido em lume brando, polvilhado de canela e temperado de gengibre e banhado em água de lanho, que é o coco jovem. E virgem, pronto para ser comido – e bebido (…)»

2008-07-14T22:43:00.003+01:00

Isto é cultura
não é nenhuma ordinarice...

Numa prova de entrada para a Universidade...

Questão : Interpretar o seguinte trecho de poema de Camões:

"Amor é fogo que arde sem se ver,
é ferida que dói e não se sente,
é um contentamento descontente,
dor que desatina sem doer".

Uma aluna deu a sua interpretação:

"Ah Camões, se vivesses hoje em dia,
tomarias uns antipiréticos,
uns quantos analgésicos
e Prozac para a depressão.
Comprarias um computador,
consultarias a Internet
e descobririas que essas dores que sentias,
esses calores que te abrasavam,
essas mudanças de humor repentinas,
esses desatinos sem nexo,
não eram feridas de amor,
mas somente falta de sexo!"

Teve nota máxima. Foi a primeira vez, depois de mais de 500 anos,
que alguém entendeu qual era a ideia do Camões...

(Prestimosa colaboração via imeile da Armanda Pires. Venha mais)

2008-07-13T23:46:00.003+01:00

Conto de fadas

O melhor e o mais pequeno do Mundo

Era uma vez um rapaz que pediu a uma linda rapariga:
- Queres casar comigo?
E ela respondeu:
- Não!
E o rapaz viveu feliz para sempre… Foi à pesca, jogou futebol, conheceu muitas outras miúdas, fez amor com quase todas, viajou, visitou muitos lugares, estava sempre a sorrir e de bom humor, nunca lhe faltava caroço, não discutia nem nunca brigava, bebia cerveja com os amigos sempre que estava com vontade e ninguém mandava nele...
A rapariga teve celulite, varizes, engordou, os peitos caíram, lixou-se e ficou sozinha...

(Outra amável colaboração - por imeile - do Maia Figueiredo)

2008-07-12T21:02:00.004+01:00

A MELHOR E MENOR REDACÇÃO DO SÉCULO

Redassão:
O mano

Cuando eu tiver um mano,vaisse chamar Herrar, porque Herrar é o mano.

(NE: Mais uma preciosíssima colaboração do Maia Figueiredo, via mail)

2008-07-08T22:58:00.005+01:00

Cotovelo da vovó...

Uma avó judia está ensinando o seu endereço ao neto, que irá visitá-la, com a sua mulher. «Quando vocês chegarem no prédio, na porta da frente há um grande painel. Eu moro no apartamento 301. Pisem o botão 301 com o cotovelo, que eu abro a porta. Entrem, o elevador está à direita. No elevador, pisem o 3 com o cotovelo. Quando vocês saírem, meu apartamento está à esquerda. Com o cotovelo, apertem a campainha». «Vovó, me parece bem fácil, mas... porque terei que pisar todos esses botões com meu cotovelo?»«O quê???... Vocês pensam vir de mãos vazias???Não pode...»

Quero fazer Amizades internéticas

Antunes Ferreira
Há avós e avós. Esta estória foi-me enviada por um Amigo brasileiro e tem imensa piada, digo eu. Quem não concordar está no seu pleno direito: Liberdade e Democracia são isso mesmo – discordar e discutir ideias. Tem mais, como é sabido. Mas, parecem-me muito importantes estas componentes. Adiante.

Tenho Amigos Brasileiros, o que é, para mim, excelente. Também os possuo em Angola, em Cabo Verde, em Moçambique, na Guiné-bissau, em Cabo Verde, em S. Tomé e Príncipe, em Macau, em Timor e em Goa. A minha mulher, Raquel, é goesa. Adoro Goa, costumava dizer que, se o pudesse fazer, gostaria de ali passar os meus últimos dias. Agora, a caminho dos 67, já não penso muito nisso. E pure…

O Embaixador de Portugal em Brasília, Francisco Seixas da Costa é um Amiguíssimo. Além de óptimo diplomata. Tem um blogue sensacional: embaixada-portugal-brasil.blogspot.com em que dá conta de tudo o que se passa em terras do País nosso filho (como gosto de dizer) no que respeita ao relacionamento com Portugal e, naturalmente, com os Portugueses.

Nele podem encontrar uma série de coisas interessantíssimos, como os 400 anos do nascimento do Padre António Vieira (que tem blogue próprio) até à despedida de Luiz Felipe Scolari, que foi seleccionador de Portugal durante cinco anos, passando pelos investimentos portugueses no Brasil, pelas comemorações da ida da corte lusitana para terras de Vera cruz (do que resultaria a Independência brasileira), pelos problemas da língua portuguesa – em especial pelo famigerado Acordo Ortográfico… - e por aí fora, tudo nele se pode encontrar. Recomendo-o vivamente.

Desde o Rio até S. Paulo, desde Santa Catarina até Brasília, passando por Minas Gerais, pela Bahia, por Pernambuco, eu sei lá que mais, conto Amizades. Aliás, conheço uma boa parte dos que apontei. Atravessei muitas vezes o nosso «lago» Atlântico. E acredito vivamente no reforço da convivência luso-brasileira.

Por isso quero alargar este meu blogue à(ao)s nov(a)os Amiga(o)os internéticos brasileiros. Por isso os convido a contactar-me, a deixar comentários neste blogue, a nele colaborarem se o quiserem fazer. Serão acolhida(o)s com o maior prazer, o gosto mais feliz, que o mesmo é dizer com a Amizade de sempre e para sempre. Fico à vossa espera. E dos vossos Amigos a quem recomendem este blogue e o meu endereço.

www.travessadoferreira.blogspot.com

ferreihenrique@gmail.com

(Gravura: Capa da Ilustração Portuguesa - 1922)

2008-07-05T00:32:00.004+01:00

Bahia de Todos os Santos

Antunes Ferreira
Mais uma do Jorge Correia Jacinto, almirante desembarcado e Amigo do Peito. Desta feita temos uma homenagem ao Pedro Álvares Cabral, que, para a malta do Pedro Nunes (do era quando era Liceu, agora é da Escola), é o Pedrinho da Bandeira. (Cf estátua ao cimo da Avenida do mesmo nome, na praceta ladeada pelo Jardim da Estrela, oferecida pelo Brasil a Portugal em 1941. Trata-se da réplica da que existe no Rio de Janeiro, datada de 1940 e da autoria de Rodolfo Bernardelli). Por ser mais conveniente, porque o corpo da estória é pequeno, aqui a transcrevo. Tem imensa graça.

Preguiça???

Chegado em Porto Seguro, Pedro Álvares Cabral foi ter com um índio:

-Ora, pois... Nativo desta terra tão bela... Como te chamas?

- Índio chamar Bah! - respondeu ele, rispidamente curto e grosso.

-Bah? - perguntou o português, surpreso. Tudo bem, tudo bem!

- Preciso de um favor seu, Senhor Bah!

- Bigodudo falar, Bah escutar...

- A vela do meu barco rasgou. Sabe como é, venta muito por aqui... Preciso que você vá nadando até aquele outro navio e avise os meus companheiros que descobrimos uma nova terra!

- O que Bah ganhar com isso?

- Como homenagem a vossa senhoria e para que todos se lembrem que Bah foi até ao outro lado da praia para oficializar esta descoberta, esta terra se chamará Bahfoi!

- Ah, não, Bah não querer ir... Bah ter muita preguiça... Bah não ser muito chegado a trabalho! Melhor o senhor chamar esta terra de Bahia!!!!!!!!!

O texto é de origem brasileira, logo não tem qualquer intenção contra a gente di lá. Mas reflecte bem, em síntese anedótica, o relacionamento, ab initio, dos Portugueses com os nativos, caricaturando excelentemente a forma como se terá desenrolado. E bem assim, o pé atrás dos autóctenes, face às exigências dos peles claras que ali tinham chegado. Até hoje, há resquícios desse tipo de comportamentos.
Aqui fica o registo com mais um muito obrigado ao Jorge Correia Jacinto.

2008-07-01T18:32:00.003+01:00

Aristóteles dixit

Amar é ter dois corpos desiguais
Fundidos numa alma partilhada,
É percorrer a mesma caminhada
Vivendo em comunhão seus ideais.

É ter a força imensa de ter mais
Que aquele que, sózinho, não tem nada,
É ter uma união alicerçada
Em passos conjugados e iguais.

É nunca magoarmos quem amamos
E partilhar sorrisos e tristezas
Sem nunca se perder em incertezas.

É ser fiel às juras que trocamos
E, porque se alimenta a mesma chama,
Quem ama não magoa nem engana.

28/09/05 José Manuel Pimentel Serra

2008-07-01T13:27:00.012+01:00

Em Junho
andam livros pelo Parque...

Maria Lúcia Garcia Marques
Esta frase-título veio-me, assim num rufo, na toada do consagrado Andam Faunos pelos Bosques do nosso Aquilino, ao divisar a Feira do Livro marinhando pelo Parque Eduardo VII acima. Bloquinhos multicores, de um lado e outro do ajardinado central, subiam até à glória do patamar onde Cutileiro implantou, irreverente, o falo e o cravo da sua peculiar evocação da Revolução de Abril. À volta, envolvente e propiciadora, a mancha sombria do arvoredo onde se acendiam as copas dos jacarandás em flor.

Árvores e aves / livros e letras
Verba volant / scripta manent
são binómios que nos calores de Junho por aqui reinam, prazerosos.

Levanta-se esta efémera biblioteca a céu aberto num acalorado convite à decifração da escrita e ao prazer da (sua) leitura. É um jardim de palavras em exuberante inflorescência por onde parecem deambular os versos de Cecília Meireles (Rio de Janeiro, 1901-1964):

>Ai, palavras, ai, palavras
que estranha potência a vossa!
Ai, palavras, ai, palavras
sois de vento, ides no vento,
no vento que não retorna,
e, em tão rápida existência,
tudo se forma e transforma!

Sois de vento, ides no vento,
e quedais com sorte nova!

Ai, palavras, ai, palavras
que estranha potência a vossa!
Todo o sentido da vida
principia à vossa porta;
o mel do amor cristaliza
seu perfume em vossa rosa;
sois o sonho e sois a audácia,
calúnia, fúria, derrota ...>

A liberdade das almas,
ai! com letras se elabora ... (...)

E nesta oferta à leitura que se abre num jardim ao vento, no afã de quem quer ler, parece esquecer-se ou ignorar-se o esforço de quem escreve e o poder encantatório que se lhe exige. É que, de facto, a escrita é uma via sacra, quando não uma via crucis e só poucas vezes uma via aurea. A escrita é uma habilidade e o “escrevente” é um iniciado num tipo de diálogo que o “escritor” cultiva como arte. E é esta uma postura singular: elegendo-se inter-locutor (com o seu indispensável leitor), no entanto, o escritor mantém-se afastado, postando-se por detrás do silêncio das palavras, comandando-as por sinais que o prolongam e mascaram.

Qualquer que seja o instrumento – lápis, pena ou computador -, ele “desenha” o sentido mudo do seu verbo. Vestimenta ou disfarce, nenhuma escrita é inteiramente sincera, espontânea, ingénua. Serve para fixar, ordenar, obrigar, legar (como dom, previsão ou profecia), narrar contando – e aumentando, sabe Deus e a imaginação do Homem quantos pontos...! – factos e feitos, criando referências e efeitos, construindo, finalmente, patrimónios e imaginários comunicantes.

O sentido conquista-se duramente. Coisa difícil é contar e encantar, dizer e convencer, por detrás da letra sem rosto nem voz... Trabalho esforçado de forçado. Com esse suor invisível se faz um livro e se faz dele um objecto único que, na coragem da sua exposição, merece – sempre – todo o respeito e o preito de uma crítica honesta.

Para não falar da auto-crítica, das profundas interrogações que os escritores sempre se fazem, das radicais escolhas a que se obrigam. Tal Vergílio Ferreira, um dos mais visceralmente ESCRITOR que conheço e que, na sua Conta-Corrente, nova série, IV, testemunha:

[Inês Pedrosa] disse uma coisa curiosa que eu não sabia ou já esquecera e era que não havia razão em vituperarem-me pela «pobreza de vocabulário». (...). Inês esclareceu que o meu vocabulário era o que eu fui seleccionando para a identificação da minha prosa. E com efeito. Cada qual “escolhe” o seu vocabulário próprio em referência à sua funcionalidade para se ser quem se é. (...). Não tenho o dicionário todo na cabeça e por isso eu o uso com frequência. Mas tenho dele muitíssimos mais vocábulos do que os que me vão servindo.

A palavra é a nossa sensibilidade expressa e eu não estou aqui para sentir como o Camilo ou o Abel Botelho ou o Fialho das manigâncias vocabulares. Se o meu projecto se identificasse ao do Eça, a minha instrumentalidade verbal seria outra logo à nascença. Mas sobretudo o que eu procuro na escrita é que ela me exprima o que vou sentindo e que isso seja realmente expressivo para que ressoe na emotividade do leitor. Palavras não expressivas e ditas ricas pela raridade são uma variante de usar muitos anéis, quando basta só um para quem o usa e se chama “aliança”. (...).

E, em plena faina criativa, decide (veja-se que belo texto):

Creio que vou suspender o romance: e retomar a sério o que há dias comecei. Escrita fugaz translúcida evanescente. Poema de amor. Vou chamar-lhe “Balada”. Talvez me esvazie nele de uma certa evocação obsessiva. Sem nomes, cenas, narrativas. Coisa dada em fragmentos como breves visões. Coisa escrita em palavras sem peso. Aéreas, fluidas. E um imponderável e profundo encantamento. Já disse tudo, já viajei tudo, apetece-me agora sentar-me no recanto de mim e olhar, e ceder à ternura da memória, da toada de uma longínqua melodia.

Porque LER é um diálogo amoroso de largo espectro, com vários estádios e desfechos – da rendição ao abandono, do frívolo comércio ao prazer intenso da procura e da conquista – cabe ao LIVRO aquele amor exclusivo do bibliófilo, aquele zelo meticuloso do bibliotecário ou, ainda, aquele enraizado anelo dos leitores compulsivos, como o foi Clarice Lispector (1925-1977), no texto com que vos deixo:

Peguei o livro. Não, não saí pulando como sempre. Saí andando bem devagar. Sei que segurava o livro com as duas mãos, comprimindo-o contra o peito. Quanto tempo levei até chegar a casa, também pouco importa. Meu peito estava quente, meu coração estarrecido, pensativo.
Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei mais comendo pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. Como demorei! Eu vivia no ar ... Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada.
Às vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo. Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com o seu amante.

2008-06-30T12:39:00.002+01:00

Sem comentários

Ora cá temos o meu cunhado de Chêteaugay, Montréal, Québec, com mais uma colaboração no Travessa. Por mail - mas boa. Como sempre. Já se sente falta dos seus comentários, mas esta foto vale por milhões. Este é o exemplo de um País em crise, ainda que eu continue a considerá-la muito estranha e enigmática com atrás disse. Por mais que me tentem desdizer, contradizer, insultar ou, até, ameaçar, reafirmo: nós não prestamos. E nem são necessários exemplos de ignorância, analfabetismo (hoje amaciamos para iliteracia...) ou estupidez aguda - e congénita. Somos, desgraçadamente, assim. A.F.

2008-06-28T23:08:00.006+01:00

Guia Prático da Ciência Moderna

Antunes Ferreira
Este miminho, de origem brasileira como se vê, foi-me enviado pelo Jorge Correia Jacinto, almirante na boa vida, o que quer dizer desembarcado da Marinha. Por outras palavras: na Reserva. O Navegador, ex, é um dos mais assíduos correspondentes que tenho. Não estou bem certo, mas por vezes penso que a nossa amizade é coeva do Vasco da Gama, para não dizer mesmo do Dom Fuas Roupinho. Um destes dias, com mais tempo, hei-de averiguar.

Ora pronto. Termino o prolegómenos, alias apenas necessário para enquadrar o Jorge Jacinto no lugar que lhe compete – e que merece em absoluto. O que aqui fica registado - e que se verifica no País nosso filho (coitado) -, poderá perfeitamente aplicar-se universalmente. O que implica que isso também acontece neste este Portugal em crise.

Curiosa crise, de resto. Os apartamentos de luxo, T muitos com áreas de 680 metros quadrados e mais, vendem-se nos alicerces aquando do começo da construção. Automóveis de grande cilindrada, é um vê-se-avias. Um só exemplo: em Guimarães, onde a cutelaria está na tal crise, há uns tempos um amigo levou-me a contar Maseratis: seis. Com os donos a fechar as respectivas fábricas. Claro que os brutais aumentos dos combustíveis fazem parte da crise. No entanto, os bólidos continuam na ordem do dia – e a circular. E as gasolineiras, coitadas, continuam a ter lucros indescritíveis.

Restaurantes caros, para não dizer caríssimos, estão cheios. Lagostas, faisões, caviares das mais diversas origens e qualidades enchem as mesas desses locais em crise. E as bebidas pornograficamente cobradas (e caritativamente pagas) não deixam de acompanhar essa desgraçada crise. Que afecta igualmente os Bancos, com resultados de que se queixam todas as assembleias-gerais deles. E as roupas de marca? E o resto, em crise?

Poderia continuar. Não o faço. A crise, essa, continua. Estranho, não é? Desta feita, porém, deliciem-se com o texto. Com a sua grafia original. Ainda não existe o famigerado acordo. Apesar do pesar, o preço dele não subiu. Isto – porque não tem preço.

GENERALIDADES

1. Se mexer, pertence à biologia.
2. Se feder, pertence à química.
3. Se não funciona, pertence à física.
4. Se ninguém entende, é matemática.
5. Se não faz sentido, é economia ou psicologia.
6. Se mexer, feder, não funcionar, ninguém entender e não fizer sentido, é INFORMÁTICA.

LEI DA PROCURA INDIRETA

1. O modo mais rápido de se encontrar uma coisa é procurar outra.
2. Você sempre encontra aquilo que não está procurando.

LEI DA TELEFONIA.

1. Quando te ligam: se você tem caneta, não tem papel. Se tiver papel, não tem caneta. Se tiver ambos, ninguém liga.
2. Quando você liga para números errados de telefone, eles nunca estão ocupados.
Parágrafo único: Todo corpo mergulhado numa banheira ou debaixo do chuveiro faz tocar o telefone.

LEI DAS UNIDADES DE MEDIDA.

Se estiver escrito 'Tamanho Único', é porque não serve em ninguém, muito menos em você.

LEI DA GRAVIDADE.

Se você consegue manter a cabeça enquanto à sua volta todos estão perdendo, provavelmente você não está entendendo a gravidade da situação.

LEI DOS CURSOS, PROVAS E AFINS.

80% da prova final será baseada na única aula a que você não compareceu, baseada no único livro que você não leu.

LEI DA QUEDA LIVRE.

1. Qualquer esforço para se agarrar um objeto em queda, provoca mais destruição do que se o deixássemos cair naturalmente.
2. A probabilidade de o pão cair com o lado da manteiga virado para baixo é proporcional ao valor do carpete.

LEI DAS FILAS E DOS ENGARRAFAMENTOS.

A fila do lado sempre anda mais rápido.
Parágrafo único: Não adianta mudar de fila. A outra é sempre mais rápida.

LEI DA RELATIVIDADE DOCUMENTADA.

Nada é tão fácil quanto parece, nem tão difícil quanto a explicação do manual.

LEI DO ESPARADRAPO.

Existem dois tipos de esparadrapo: o que não gruda e o que não sai.

LEI DA VIDA.

1. Uma pessoa saudável é aquela que não foi suficientemente examinada.
2. Tudo que é bom na vida é ilegal, imoral ou engorda.

LEI DA ATRAÇÃO DE PARTÍCULAS.

Toda partícula que voa sempre encontra um olho aberto

2008-06-27T20:53:00.003+01:00

O homem que derrotou Sócrates

Antunes Ferreira
Há um Português que desde há alguns dias tem levado mais porrada na Internet do que o primeiro-ministro Sócrates. Um espanto, um verdadeiro espanto, como diria o Jô Soares, exclamação que ficou indelevelmente marcada na nossa língua. Uma adenda: optou-se pelo termo porrada, calão assumido, vulgaríssimo, convenhamos, e o mais expressivo. Pancada, tareia, agressão são demasiado soft para o caso vertente.

Não se prolongue a explicação. Não se estenda a prosa em jeito de suspense. Hitchcok só houve um. Com copyright e tudo. É muito difícil esquecerem-se filmes como «O homem que sabia demais», «Psycho» ou «Os pássaros». Quem diz pássaros, diz aves. E quem diz aves, diz frangos. E quem diz frangos, diz Ricardo. O tal que conseguiu derrotar, ainda que momentaneamente, o chefe do Governo, no sofrimento.

De seu nome completo Ricardo Alexandre Martins Soares Pereira, tem vindo a ser, com Scolari, o guarda-redes da Selecção Portuguesa de Futebol. A sua actuação no Euro 2008 e, em especial na partida contra a Alemanha, foi um desastre. Entre os postes, fora dos postes, de olhos abertos ou de olhos fechados, foi uma capoeira inteira. De frangos? De perus, dizem as más-línguas. De avestruzes, afirmam as péssimas. Isto, porque não maiores.

Futeboleiros como somos, Ricardo foi crucificado, nomeadamente a nível internético. Conseguiu ultrapassar Sócrates. Olá, também a equipa eliminada pelos germânicos parece ter suplantado o dito Executivo que nos governa (?). Mas, o expoente, o mais «mal amado» tem sido, inegavelmente, o homem que é conhecido por ter especial queda para os penaltis. Para os defender – e para os marcar. Há crise? Há. Ricardo.

Para já, Ricardo devia receber uma condecoração e uma proposta para o Guiness Book. Bater Sócrates por ser tão batido – é obra.

Legenda da foto: Ricardo vai para o Inter... marché

(Também no www.sorumbático.blogspot.com)

2008-06-21T19:22:00.005+01:00

Acabou-se a estória,

acabou-se a glória,

acabou-se a vitória

Por Antunes Ferreira
Somos, realmente, muito mauzinhos, pois nem mauzões sabemos ser. Por vezes, porém, a maldade, ainda que rasteirinha e videirinha, origina galhofas duras, dolorosas, mas que fazem sorrir - ou mesmo rir, ainda que não seja à gargalhada. Vitória e glória acabou-se a estória. No caso presente poder-se-ia dizer - estória e glória acabou-se a vitória.

Nós, os Portugazinhos não prestamos. Disse-o, escrevi-o, digo-o, escrevo-o e repeti-lo-ei as vezes que bem entender e que julgue que sejam as necessárias. Reafirmo - nós os lusitanitos, nos quais me incluo, infelizmente, pois creio não fazer parte das honrosas excepções - algumas, bastantes, mas percentualmente diminutas, que, na verdade, só servem para confirmar a regra atrás enunciada - não P-R-E-S-T-A-M-O-S. O governo também não? Mas esquecemo-nos que integra Portugas depois de nós termos elegido o partido que de onde saiu. Qualquer que seja.

Os deuses que a esmagadora maioria de nós idolatrou são chutadores na canela, uns quantos muito bons, um, muitíssimo bom, os outros mais ou menos, sendo que alguns, poucos, escapatórios. Não ganharam o Euro2008. Também já não tinham ganho o Euro2004 que decorreu em casa. Será a famigerada pouca sorte dos Cabrais, que se cita perante os falhanços?
Serão os árbitros contra a selecção Portuga? E os árbitros auxiliares? E os quartos árbitros? E os delegados da UEFA? E os apanha-bolas? E os roupeiros? E os agentes da autoridade? E os stewards vigilantes? E os bombeiros? E os maqueiros sanitários? E os homens das bilheteiras?

Será, portanto, uma cabala ciclópica contra os futebolistas nacionais - e mesmo contra os naturalizados? A ser assim, minhas Senhoras e meus Senhores, não se abateu sobre nós, futebolisticamente falando, um terramoto de 9,8 na escala de Richter. Foi mesmo um tsunami.
Os bonecos que aqui publico e me foram enviados pelo Zé Oliveira, são testemunhos de que, além do mais, somos masoquistas, adoramos fazer graça com o revolver do punhal nas nossas entranhas. Um harakiri a la portuguaise. Talvez seja melhor dizer graçolas. Já dizia o Otto Glória que o treinador que hoje ganha é bestial; o mesmo técnico que amanhã perde é uma besta. Mas já o Cândido de Oliveira, anos antes, também assim afirmava.

Enfim, acabou-se a estória, acabou-se a glória e acabou-se a vitória. Em 2012 há mais.
Para já, segue-se a crise. Segue-se? Acorda-se.

(Também em http://www.sorumbatico.blogspot.com/ )

2008-06-18T19:15:00.004+01:00

Três bons malandros

Antunes Ferreira
O Carlos Pinto Coelho é boa praça. O Mário Zambujal, idem. Sou muitíssimo amicíssimo dos dois. Que querem? Uma desgraça nunca vem só. Que os que me lêem – parece que ainda os há, poucos, mas há, e certamente bons cidadãos – me relevem o tom intimista deste escrito. Porém, não podia ser outro. Passo a explicar, justificar não, que a Amizade não se justifica.

Um destes dias, mais precisamente na sexta-feira, uma tal Luísa Barragon mandou-me um mail. Transcrevo a parte que para o caso interessa. «Dr. Antunes Ferreira: O Carlos Pinto Coelho teria um enorme prazer de o poder entrevistar para o programa de rádio "Agora Acontece" a propósito do seu livro "Morte na Picada". Temos gravação na próxima 2ªfeira, dia 16 de Junho, às 11H00. Diga-me, por favor, se poderemos agendar»?

Claro que pois claro, disse logo à Senhora, cuja amabilidade e simpatia me deixaram desvanecido. Naturalmente, pedi-lhe para retirar o Dr. E, apesar do telemóvel dela se estar a ir abaixo das canetas, ainda tive a oportunidade de saber, naturalmente por ela, ser filha do Salvador Ribeiro, fotógrafo de mão cheia, com quem eu trabalhara no «Jornal Novo». E fizera um Amigo.

Encurtando. O CPC, o malandro, já me dissera que me estava a preparar a armadilha microfónica. Um carinho dele, no que é especialista. Desta feita para comigo, seu amigo de decénios, etc. e tal. Lá fui a Miraflores, ao Estúdio Tcha Tcha Tcha. Tive o privilégio de conhecer pessoalmente a Luisinha, «uma querida», de acordo com o meu editor.

Veio o Carlos e ipso facto estávamos na cabine de gravação, entretidos numa conversa de compinchas, a que também se podia chamar entrevista. Conduzida pela mão de mestre do meu interlocutor. E a ser difundida por toda a parte (até por Macau). São 84 (eu escrevi oitenta e quatro, não haja dúvidas) as Rádios que a emitem. Só o Pinto Coelho.

De resto, um aparte. Nunca compreendi como a RTP se deu à estupidez crassa de acabar com o Acontece que, anos a fio, o Carlos produziu, escreveu, apresentou e sei lá mais o quê. O melhor programa cultural da televisão em Portugal. Ponto. Nada. O melhor, o mais ágil, o mais audaz – o mais vivo. E posso assegurar que não é de agora que o escrevo, nem por força do CPC ser meu Amigo. Já o fiz e repeti-lo-ei.

Terminámos. Pareceu-me que a coisa tinha corrido bem, mais por mérito do entrevistador do que do entrevistado. Mas, quando saía da sala do estúdio, há um gajo, perdão, um Senhor gajo que comenta assim a charla. Estava parvo. Era o Mário Zambujal. Há quantos anos o não via. Noites a fio passámos juntos (salvo seja…) no «Diário de Notícias»; ele, chefe da Redacção; eu, Chefe Adjunto. O maior fazedor de títulos que encontrei em toda a minha vida profissional.
De resto, assistira ao seu lado à facilidade de escrita – escorreita, directa, irónica – que tinha. Por ali passaram textos e ideias da «Crónica dos Bons Malandros» que seria classificada de óptima, (apenas…) e já vai na 34.ª edição. Se não assisti ao parto, acompanhei a gestação.

Foi uma festa. O Carlinhos ia entrevistá-lo de seguida. «Já não se escrevem cartas de amor», o motivo do encontro. Que, vejam lá, decorreu excelentemente. Como nos desafios de futebol, a segunda parte foi melhor do que a primeira, opinião minha. O malandro do Zambujal acabara de me fazer mais uma acintosa maldade: só às quatro da matina correra os taipais da leitura sem parança. Dormira umas escassas quatro horitas, portanto, e por mor da entrevista.

Teríamos ficado por ali uns bons cinquenta e sete anos, cinco meses, três dias, oito horas, 27 minutos, 43 segundos e dois décimos na costura das lembranças – e das malandrices. É que eu, ainda que em patamar mais abaixo, também me enquadro nesse quadro dos malandros. Dos bons, Mário dixit. Mas, tudo tem um fim. O Zambujal jurou-me que iria ler o «Morte na Picada». Acreditei e acredito, ainda que com algumas reservas. E, para fechar com chave electrónica, trouxe-me a casa no seu BMW. Gente fina é, realmente, outra coisa.

Pronto, está feito. Ninguém tem nada a ver com esta prosa. Ou, quem sabe, se calhar, terá. Não bati no Sócrates, o que é já tão banal de tantas repetições, que já é um ponto a meu favor. Não critiquei a des(união) laranja, que já se tornou calina. Não encomiei a selecção portuga de futebol, o que poderia parecer seguidismo da sua omnipresença. Não falei da crise, de tal forma é óbvia. Nem sequer aflorei o miserável índice de confiança na economia nacional.

Limitei-me a fazer a crónica do reencontro de três bons malandros. Sem que nisso se veja qualquer tentativa soez de plágio, pois o Mário é único e implagiável. Até me dando ao luxo de uns quantos neologismos espúrios. Porra! Os Amigos são, sobretudo, para as ocasiões.

As fotos do crime são da Luisinha Barragon

(Também no www.sorumbatico.blogspot.pt )

2008-06-13T22:59:00.008+01:00

Transportadores rodoviários de mercadorias

Um morto - para quê?...

Antunes Ferreira
Sejamos francos: foi um episódio tristíssimo que se pode, inclusive, qualificar de criminoso. Dúvidas? Meteu morte, assaltos, privação de liberdade, alteração à ordem pública, foi contra a economia do País. É preciso mais? Além disso, veio, uma vez mais, trazer à superfície uma questão aparentemente colateral, mas incontornável. A saber.

Que raio de gente somos nós, os Portugueses? Já o escrevi, reescrevi e mantenho tudo o que expressei: salvo honrosas e bastantes, felizmente, excepções, nós não prestamos. Assim mesmo, soletrando: n-ó-s----n-ã-o----p-r-e-s-t-a-m-o-s. Se for necessário, exemplificarei noutro escrito o porquê desta afirmação. Para já, porém, não me afasto do que aqui me trouxe.

Se existe representatividade de organizações de classe neste País, ela tem de funcionar. Quero dizer, ela tem de responsabilizar pelos actos praticados pelos seus associados. E estes têm de proceder de acordo com essa relação. A não ser assim, para que servirão elas? Para serem desrespeitadas sempre que as partes assim o entendam? Pobres associações, pobre País.

A Associação Nacional dos Transportadores Rodoviários de Mercadorias, Antram, terá de, a partir de agora, sublinhar que, supostamente, representa os… transportadores rodoviários de mercadorias portugueses. A Antram terá, presumo, de alterar os seus estatutos para incluir neles essa suposição. Caso estranho? Mas, bem vistas as coisas, o que é que não é estranho em Portugal?

Os transportadores rodoviários de mercadorias, vulgo camionistas ou proprietários de empresas de camionagem devem exigir da Associação que diz representá-los essa alteração estatutária. Ou, em alternativa, continuarem a marimbar-se para a dita e fazerem as greves, paralisações, limitações da liberdade rodoviária, até mesmo originarem a perda de vidas. Com Antram – ou sem.

Daí que talvez seja melhor, se é que isso ainda é possível neste País à beira-mar plantado, correrem os taipais da Associação a quem os associados não ligam peva. Isto é, para quem eles, camionistas/associados, se estão nas tintas. Se nem para conduzir uma greve legal a Antram serve, para quê continuar a dizer que existe e a ser negada durante três dias. Comparado com a auto intitulada Associação Nacional dos Transportadores Rodoviários de Mercadorias, Pedro, o discípulo sobre o qual seria erigida a Igreja, foi um herói. Apenas negou Cristo por uns momentos. Nunca durante um tal lapso de tempo: mais de 72 horas. É obra.

Estou, convictamente, com a Constituição Portuguesa (apesar de ser Português…, e fazer parte dos que não prestamos. Excepções são outros). Estou, assumidamente, com o direito – contemplado no texto fundamental – à greve. Só as ditaduras, de direita ou de esquerda, o proíbem. E Portugal é uma Democracia e um Estado de Direito.

Nós, porém, esquecemo-nos quase sempre, mas sempre de acordo com as nossas conveniências, do binómio direitos-deveres. Os primeiros têm de cumprir os segundos. Naturalmente, a inversa é verdadeira. Mal seria que assim não fosse. Neste Portugal dos Pequenitos – não é o de Coimbra, do Bissaya Barreto, é este em que vamos sobrevivendo – isso não passa duma apetência – vaga. Lastimavelmente.

Não é caso virgem, recordo. Ainda recentemente, depois do Governo ter assinado com as organizações de classe dos professores um acordo que, ainda que provisório, poria fim, também transitório, à luta dos últimos e logo um grupo de mestres auto-proclamados independentes veio dizer que o dito entendimento não era para eles, porque não o reconheciam. Com Fenprof ou com… nada.

Greve selvagens são excrescências de um passado ditatorial e salazarento. No «Estado Novo» a greve era proibida. Donde, a necessidade de se enveredar por formas de luta grevista ilegalíssimas. Participei – e com alguma, pequena, responsabilidade – na greve estudantil de 1962 e, por isso, falo de experiência própria.

Mário Lino e Antram tinham chegado, ao fim de muitas reuniões e muitas horas, a um acordo que aparentemente punha fim à greve dos transportadores rodoviários de mercadorias. Mas foi necessário ouvir e convencer os mesmos para que findassem a paralisação do País. Que dizer mais desta cegada?

Ainda na quinta-feira fui esperar à Portela um amigo que vinha em voo directo de Viena para Lisboa. Directo, uma ova. Tiveram de parar em Barcelona, para… atestar o depósito. Estou a ver a cena: mire Usted, por favor. A llenar el depósito porqué en Lisboa no hay combustible o casi. Sin embargo, perdóneme por las molestias. Por supuesto. E, o catalão, recordando ao utente: Antenciò: no es permet fumar!...

Disseram as agências que o Executivo de José Sócrates preparava uma requisição civil. E – só? E a manutenção da ordem pública? E o exercício da autoridade democrática do Estado? E a liberdade de circulação? Revelo-me um autoritário? Um facho? António José Teixeira, jornalista de quem sou admirador confesso, não é autoritário, muto menos fascista. E, perante as câmaras da SIC, onde é Director de Informação, fez as mesmas perguntas.

Só me entristece saber que o inefável Portas igualmente o fez. Mas, o bom é inimigo declarado do óptimo. E, para terminar: no melhor pano cai a nódoa.

Também publicado em www.sorumbatico.blogspot.com

2008-06-06T21:05:00.006+01:00

Cavaleiros
do Apocalipse-B

Há novos cavaleiros da desgraça
Que passam cavalgando sobre nós,
Anunciando alto e a uma só voz
Que o pássaro da morte já esvoaça;

Que paira sobre nós uma ameaça
De ver o terrorismo mais atroz
Cobrir com vento fétido e feroz
A pobre gente incrédula que passa.

As nuvens deslizando lentamente
Por sobre a humanidade ameaçada
Carregam ódio e raiva acumulada.

E a chuva que despejam mansamente
São lágrimas do céu molhando a terra
Carpindo o desespero que ela encerra.

12/07/2006 José Manuel P. Serra

Reencontro internético

Ontem mesmo recebi um mail de um cidadão que me dizia que tinha descoberto o meu endereço por meio de mensagem que uma amiga lhe enviara. E perguntava-me se eu era, por acaso, um vizinho dele quando miúdo, no Bairro do Restelo, e que tinha ido, pensava que comigo para a Faculdade de Direito. E, o descarado inquiria informaticamente - se eu era o Rico. Claro que era; claro que sou. Há quanto tempo não o encontrava. Penso que pouco falta para chegarmos a uma distância de quase meio séciulo.

Era, realmente, o José Manuel Pimentel Serra, cuja vivenda, quase em frente da minha, apenas tinha a rua Tristão da Cunha, o quintal das trazeiras dele e o jardim da frente do meu N.º 40. No resto, andavamos em liceus diferentes, mas tivemos a mesma ideia de nos metermos com os Códigos & correlativos. Temos a mesma idade e tivemos as mesmas esperanças e desilusões de juventude. Fomos para a tropa quase ao mesmo tempo. E, agora - a magia da Internet.

Já combinámos que amanhã nos abraçaremos na Feira do Livro, onde vou ter uma sessão de conversa sobre o me(a)u livro «Morte na Picada», mais autógrafos que, diga-se de passagem pode saldar-se num enorme flop. Explico: o horário dela é das 18:00 às 19:00. Boas horas, não fora o caso do Portugal-Turquia começar às... 19:45. Mas, alea jacta est. Ponto.

O Zé Manel, quem haveria de dizer, escreve versos. E mandou-me o que aqui fica com o prazer de o publicar e a alegria do reencontro informático. É um soneto, como já viram, e ele avisou-me no seu segundo mail (a tréplica da minha réplica, para nos lembrarmos da linguagem jurídica), que é mais para o clássico. É o que é, este compincha e tem mais do que direito a sê-lo. Mesmo que o poema fosse «desrimado», eu publicava-o. Nem é. Podem atestá-lo. O malandro (bom), se quiser, tem aqui espaço para continuar a «rimalhar». Ou para outros trotes. Tás'ouvir, ó Zé Manel Serra? Antunes Ferreira

2008-06-03T19:51:00.007+01:00

Alunos brasileiros

É triste, mas os textos em baixo são citações de alunos brasileiros no Exame Nacional do Ensino Médio, em 2006. E os comentários dos professores que corrigiram as provas vão de seguida entre parênteses. Também poderiam ser de estudantes de cá, mas - não são. E o dito Acourdo Hortugráfico? Não vem para aqui chamado? De todas as maneiras, tenho de agradecer ao Amigão Eduardo Salvado Pena esta contribuição para o Travessa. A.F.

O sero mano tem uma missão...
(A minha, por exemplo, é ter que ler isso!)

O Euninho já provocou secas e enchentes calamitosas..
(Levei uns minutos para identificar o El Niño...)

O que é de interesse coletivo de todos nem sempre interessa a ninguém individualmente .
(?)

Não preserve apenas o meio ambiente e sim todo ele.
(Faz sentido)

O grande problema do Rio Amazonas é a pesca dos peixes.
(Achei que fosse a pesca dos pássaros.)

É um problema de muita gravidez.
(Com certeza. Se seu pai usasse camisinha, eu não lería isso!)

Já está muito de difíciu de achar os pandas na Amazônia
(Que pena! Também ursos e elefantes sumiram de lá.)

A natureza brasileira tem 500 anos e já esta quase se acabando
(Foi trazida nas caravelas, certo?)

O cerumano no mesmo tepo que constrói, também destrói, pois nós temos que nos unir para realizarmos parcerias juntos.
(Não conte comigo)

Vamos mostrar que somos semelhantemente iguais uns aos outros
(Com algumas diferenças básicas!!)

... provocando assim a desolamento de grandes expécies raras.
(é a depressão animal, né?)

Isso tudo é devido ao raios ultra-violentos que recebemos todo dia.
(Meu Deus! Haja pára-raio!)

Imaginem a bandeira do Brasil. O azul representa o céu, o verde representa as matas, e o amarelo o ouro. O ouro já foi roubado e as matas estão quase se indo. No dia em que roubarem nosso céu, ficaremos todos sem bandeira.
(Ainda bem que temos aquela faixinha onde está escrito 'Ordem e Progresso'.)

... são formados pelas bacias esferográficas.
(Imagine bacias da BIC.)

Eu concordo em gênero e número igual.
(Eu discordo!)

O serigueiro tira borracha das árvores, mas não nunca derrubam as seringas.
(Estas podem ser derrubadas, porque são descartáveis)

A concentização é um fato esperansoso para todo território mundial..
(Haja coração!)

Vamos deixar de sermos egoistas e pensarmos um pouco mais em nós mesmos.
(Que maravilha!)

2008-06-02T13:42:00.003+01:00

A não perder com o Correio da Manhã
A Guerra
Colonial / do Ultramar / de Libertação

Antunes Ferreira
Para mim, o melhor programa televisivo sobre o tema. Ponto. Creio que vai ser muito difícil aparecer algo melhor. A RTP acertou no alvo. E de que maneira. Joaquim Furtado, seu Autor e Realizador – que também faz a locução - esgota o assunto. Excelentemente. A esta verdadeira reportagem/documento é difícil colocar adjectivos especiais. Eles estão todos lá e outra coisa não seria de esperar. Não sou fundamentalista, muito longe disso.
Mas o meu Amigo Joaquim Furtado demonstra, com este primoroso trabalho, que não tem igual no espaço jornalístico-televisivo.

Por algum motivo tive a honra de o convidar para apresentar o meu livro «Morte na Picada». E o prazer de ele ter correspondido ao meu pedido. Fez um trabalho tão interessante, tão documentado, tão brilhante – que eu fiquei «envergonhado» com o que de mim e da obra disse. De tal forma que até lhe chamei Joaquim… Letria, no meu agradecimento. O que ele, «magnânimo», me perdoou. Por conseguinte, permito-me «plagiá-los» a propósito da sua série de programas. Que, felizmente, continua.

Por tudo isso, aqui anoto mais esta iniciativa do matutino de grande informação (neste segmento é o jornal de maior tiragem em Portugal) da Cofina. Está a inserir semanalmente, um DVD que é o registo da primeira série de programas. O êxito da apresentação televisiva reflecte-se no que registam os DVD.

Já vão adiantados. Mas, os anteriores podem ser adquiridos, penso, através de pedidos ao jornal. Já abaixo escrevi que o CM não me paga por este escrito. Eu faço-o com muito satisfação e com muito respeito pela obra e pelo Furtado.

2008-06-02T12:39:00.005+01:00

Correio da Manhã está a publicar
Os Anos de Salazar

Antunes Ferreira
O «Correio da Manhã» está integrar semanalmente nas suas edições dois documentos excelentes. E a preços realmente módicos, atendendo sobretudo à categoria deles. Aqui se aponta o primeiro, para que quem assim o entender possa coleccioná-lo. O segundo tem outra nota, já de seguida.

A colecção OS ANOS DE SALAZAR tem como editor-coordenador Afonso Simões do Paço, do qual não se torna necessário fazer a biografia. Mesmo assim, registo que foi editor da revista História (2001) e autor da biografia Salazar (2006). Coordenou a edição e tradução de mais de uma dezena de obras de história. Esta colecção, que tem 30 volumes, já vai no 14.º.

Com uma colaboração excelente, onde se notam as apreciações tão isentas quanto possível e objectivas, bem como o lugar dos diversos autores no quadro político – cada vez mais estou convencido de que não há «independentes» - a obra tem documentação fotográfica e, portanto, documental, que é do melhor e mais completo que tenho visto. Trata-se de um retrato muito bem feito do que foi o «Estado Novo», suas misérias e suas grandezas.

O «Correio da Manhã» (que não me paga esta referência…) está de parabéns. Por mim, vou continuar a coleccionar.

2008-05-29T19:22:00.005+01:00

Encontro gramatical

Fernanda Braga da Cruz

Era a terceira vez que aquele substantivo e aquele artigo se encontravam no elevador.

Um substantivo masculino, com aspecto plural e alguns anos bem vividos pelas preposições da vida. O artigo, era bem definido, feminino, singular. Ela era ainda novinha, mas com um maravilhoso predicado nominal. Era ingénua, silábica, um pouco átona, um pouco ao contrário dele, que era um sujeito oculto, com todos os vícios de linguagem, fanático por leituras e filmes ortográficos.

O substantivo até gostou daquela situação; os dois, sozinhos, naquele lugar sem ninguém a ver nem ouvir. E sem perder a oportunidade, começou a insinuar-se, a perguntar, conversar. O artigo feminino deixou as reticências de lado e permitiu-lhe esse pequeno índice. De repente, o elevador pára, só com os dois lá dentro.

Óptimo, pensou o substantivo; mais um bom motivo para provocar alguns sinónimos. Pouco tempo depois, já estavam bem entre parênteses, quando o elevador recomeçou a movimentar-se. Só que em vez de descer, sobe e pára exactamente no andar do substantivo.

Ele usou de toda a sua flexão verbal, e entrou com ela no seu aposento. Ligou o fonema e ficaram alguns instantes em silêncio, ouvindo uma fonética clássica, suave e relaxante. Prepararam uma sintaxe dupla para ele e um hiato com gelo para ela. Ficaram a conversar, sentados num vocativo, quando ele recomeçou a insinuar-se. Ela foi deixando, ele foi usando o seu forte adjunto adverbial, e rapidamente chegaram a um imperativo.

Todos os vocábulos diziam que iriam terminar num transitivo directo. Começaram a aproximar-se, ela tremendo de vocabulário e ele sentindo o seu ditongo crescente. Abraçaram-se, numa pontuação tão minúscula, que nem um período simples passaria entre os dois. Estavam nessa ênclise quando ela confessou que ainda era vírgula. Ele não perdeu o ritmo e sugeriu-lhe que ela lhe soletrasse no seu apóstrofo. É claro que ela se deixou levar por essas palavras, pois estava totalmente oxítona às vontades dele e foram para o comum de dois géneros.

Ela, totalmente voz passiva. Ele, completamente voz activa. Entre beijos, carícias, parónimos e substantivos, ele foi avançando cada vez mais. Ficaram uns minutos nessa próclise e ele, com todo o seu predicativo do objecto, tomava a iniciativa. Estavam assim, na posição de primeira e segunda pessoas do singular. Ela era um perfeito agente da passiva; ele todo paroxítono, sentindo o pronome do seu grande travessão forçando aquele hífen ainda singular.

Nisto a porta abriu-se repentinamente. Era o verbo auxiliar do edifício. Ele tinha percebido tudo e entrou logo a dar conjunções e adjectivos aos dois, os quais se encolheram gramaticalmente, cheios de preposições, locuções e exclamativas. Mas, ao ver aquele corpo jovem, numa acentuação tónica, ou melhor, subtónica, o verbo auxiliar logo diminuiu os seus advérbios e declarou a sua vontade de se tornar particípio na história. Os dois olharam-se; e viram que isso era preferível, a uma metáfora por todo o edifício. Que loucura, meu Deus!

Aquilo não era nem comparativo. Era um superlativo absoluto. Foi-se aproximando dos dois, com aquela coisa maiúscula, com aquele predicativo do sujeito apontado aos seus objectos. Foi-se chegando cada vez mais perto, comparando o ditongo do substantivo ao seu tritongo e propondo claramente uma mesóclise-a-trois. Só que, as condições eram estas: enquanto abusava de um ditongo nasal, penetraria no gerúndio do substantivo e culminaria com um complemento verbal no artigo feminino.

O substantivo, vendo que poderia transformar-se num artigo indefinido depois dessa situação e pensando no seu infinitivo, resolveu colocar um ponto final na história. Agarrou o verbo auxiliar pelo seu conectivo, atirou-o pela janela e voltou ao seu trema, cada vez mais fiel à língua portuguesa, com o artigo feminino colocado em conjunção coordenativa conclusiva.

(Redacção feita por uma aluna de Letras, que obteve a vitória num concurso interno promovido pelo professor da cadeira de Gramática Portuguesa)

Um mimo

O Florentino Antunes, Amigo de muitos anos (não é meu primo, apesar do apelido), companheiro de muitas vidas, da tropa até a um hipermercado, ressuscitou, por mor de um outro Amigo, o Magalhães Pequito. Foi uma alegria! Vai daí, o gajo bué da fixe aparece-me no lançamento do meu «Morte na Picada». No meio da confusão das mais de 200 almas que foram à fnac do Colombo, nem tive tempo para trocar umas larachas com ele. Para o abraço, indispensável, sim. Mal pareceria.
Acaba de me enviar este primor de texto, um verdadeiro mimo, assinado pela Fernanda, aluna da Faculdade de Letras, portadora de um apelido conceituadíssimo na nossa praça. Penso que não é a primeira vez que nos encontramos, o escrito e este escriba sem eira nem beira. Já mo tinham enviado, nem me recordo quem. Hoje, não escapa. Aqui fica ele. A. F.

2008-05-26T23:26:00.005+01:00

Homem e mulher
(ou vice versa)

O que a malta inventa!!!! Ainda eu era um jovem e já se contava a estória do homem que inventava as anedotas sobre o Salazar. Um destes dias, boto-a no papel. A ver vamos, que nisto de promessas não quero tirar o lugar aos políticos. A Internet propicia, nos dias de hoje, a difusão ao mícron dessas invencionices. E os autores rejubilam. Para o que lhes havia de dar? Não sei, francamente não sei. Mas as perguntas e as respostas que ficam abaixo – e que vieram pela rede informática – têm a sua piada. Ora apreciem A.F.

Quando é que um homem mostra que tem planos para o futuro?
Quando compra duas caixas de cerveja.

Qual a diferença entre um homem e uma manga verde?
A manga amadurece.

Por que é que as mulheres casadas são mais gordas do que as solteiras?
A solteira chega a casa, vê o que tem no frigorífico e vai para a cama; a casada vê o que tem na cama e vai para o frigorífico.

Por que é tão difícil achar homens bonitos, sensíveis e carinhosos?
Porque normalmente eles já têm namorados.

Como se chama uma mulher que sabe onde está o seu marido todas as noites?
Viúva.

O que existem em comum entre os homens que frequentam bares de solteiros?
Todos são casados.

O que disse Deus depois de criar o homem?
Tenho que ser capaz de fazer coisa melhor.

E o que disse Deus depois de criar a mulher?
A prática traz a perfeição...

2008-05-25T19:09:00.009+01:00

O drama de Pacheco, Brederode

… e dos telespectadores da RTP

Nuno Abreu
Chegou à praça pública um tremendo rugido de protesto, implacável e ao mesmo tempo desesperado, contra o estado a que chegou a informação nos telejornais portugueses: Pacheco Pereira perdeu a cabeça (ou usou-a como nunca) clamando contra “A cultura da irrelevância (que) está a crescer exponencialmente” (“Público” de 17 de Maio). E escreve, mortificado: “Futebol, futebol, futebol, fumei, pequei, vou deixar de fumar, a Esmeralda entre o pai afectivo e o pai biológico, futebol, directo do acidente na A1 que provocou três feridos, os pais da pequena Maddie, futebol, tenho um cancro-tive um cancro-vou ter um cancro, futebol, futebol, futebol.”

Dias depois, adesão insuspeita: Nuno Brederode Santos junta a sua pena demolidora às diatribes de Pacheco Pereira para lamentar “… ter de saber que, no hotel do estágio, a ementa de hoje foi canja de galinha e carne à jardineira (e o cozinheiro já vai explicar porquê), mas também que o craque A, afectado por uma ligeira indisposição, comeu pescada.” (“Diário de Notícias” e blogue “Sorumbático” de 25 de Maio).

O ridículo elevado ao delírio? A imbecilidade transformada em cartilha editorial dos telejornais? Pode ser, mas resulta muito pior quando praticados na antena do serviço público – vulgo RTP.

Ora eu, que não ostento de Pacheco e Brederode a fama e glória, também tenho a minha história de rebelião contra este filme de massacre futebolisivo.

Enviei a seguinte carta ao Provedor do Espectador da RTP:

“Senhor Provedor,

Às 20 horas de ontem, dia 12 de Maio, os editores do Telejornal já possuíam a notícia e as imagens: oito mil e quinhentos seres humanos tinham morrido, poucas horas antes, num terramoto na China. Sabiam também que novecentas crianças estavam debaixo dos escombros da sua escola. Mais de oitenta por cento das casas de uma grande cidade estavam derrubadas, com gente lá dentro.

Os senhores editores do Telejornal sabiam isto tudo às 20 horas. Até porque as grandes cadeias de televisão mundiais ( BBC, Sky e CNN) já tinham transmitido reportagens sucessivas sobre todo esse horror.

Parece que uma notícia desta magnitude iria abrir o jornal do serviço público lusitano, com devido trabalho jornalístico.

Mas não, senhor Provedor: Os primeiros DEZASSETE MINUTOS do Telejornal foram integralmente dedicados ao anúncio dos jogadores escolhidos para chutar a bola na selecção nacional!

Que valem milhares de mortos ao lado da conferência de imprensa do treinador Scolari ?

Senhor Provedor:

Temos o direito, todos os que ainda nos reclamamos da cultura e da inteligência, de ouvir da boca dos editores do Telejornal de ontem as inqualificáveis razões editoriais para tamanho insulto aos espectadores. Por isso me dirijo a V. Exa, que tantas provas de verticalidade nos tem trazido em cada um dos seus excelentes programas.

Com a maior consideração,

N.”

Chegou resposta, assinada pela chefe de gabinete, D. Fernanda Mestrinho. Em dois secos parágrafos estilo Formulário-Norma-4 agradecia a mensagem e mandava à m…era procura de um programa do Provedor que fora emitido meses antes.

Tenho a certeza cega de que o ponderado Prof. Paquete de Oliveira desconhece esta troca de correspondência, nem que mais não seja pela boçalidade que enforma e ele é, além de inteligente, um homem de finesse.

Que isto se tenha passado assim com um ignoto espectador, diz apenas de quem assessora o Provedor. Mas a coisa fia mais fino quando dois comentadores de nomeada exibem, em dois dos maiores jornais do país, o mesmíssimo cartão vermelho à RTP e… tudo fica na mesma. Aí o povo contorce as mãos, desesperado, e percebe quão majestático é o poder da tv estatal, sem se dignar explicações, mantendo inalterável o rumo soturno do seu navio fantasma. E os telejornais continuam a dedicar os seus primeiros quinze a vinte minutos a banalidades insípidas que rodeiam os treinos da Selecção de futebol em Viseu. Noite após noite, os directos espremem não-notícias, vulgaridades sonolentas, opiniões vazias de passantes sem o menor interesse. E a tal pescada que o jogador comeu, em vez de bife. Puro lixo televisivo. Vejo os telejornais estatais de Espanha, França, Inglaterra e Itália e nenhum se atreve a tamanho desperdício de tempo com tamanhas ninharias das suas selecções de jogadores. Só mesmo a RTP, até à náusea.

E porquê? Acho que sei, e até peço perdão se estou errado.

Sem ofensa pessoal para ninguém envolvido, eu acho que Pacheco e Brederode tiveram apenas um azar de circunstância, que passo a explicar.

A RTP é como o Estado: são todos e ninguém. Preciso é distinguir quem vale e quem não vale. O segurança da RTP não vale para definir telejornais, mas há três pessoas que valem tudo para definir os conteúdos dos telejornais: o Zé, o Luís e a Cristina. Se eles lerem os dois cronistas e se a sua roda de amigos concordar com os cronistas e comigo, tudo vai mudar no telejornal desta noite. O país, em vez de vinte minutos de nha-nha de Viseu, só grama dois ou três minutos de nha-nha de Viseu, se gramar!

Basta que o Zé tome café com o Luís e a Cristina e se ponham de acordo. Podia ser: o Zé Alberto é director de Informação e até pode decidir sozinho. Mas como a matéria é gravíssima para os interesses estratégicos de Portugal, admito que não queira utilizar o seu formidável poder sem ouvir o Luís Marinho que era seu chefe até ontem mas hoje é administrador da empresa. Os dois teriam quórum mais que bastante para colocar o terramoto da China antes das canelas do Petit a abrir o telejornal, mas vamos supor que isso teria implicações formidáveis no orçamento da TV pública e portanto conviria ouvir a Cristina Viegas, a sempre presente directora do subdepartamento comercial da empresa. Que diabo, a campanha publicitária que tem Nuno Gomes aos saltinhos e gritinhos poderia estar-se nas tintas para os mortos na China e exigir prioridade a Viseu Petit.

Portanto, seria superiormente recomendável um cafezinho a três – o Zé, o Luís e a Cristina. Belém reúne o seu Conselho de Estado por bagatelas bem menores do que o primeiro quarto de hora do Telejornal.

Simples, não é? Tudo arrumado em dez minutos de um café de bom senso. Pois não senhor: isso jamais acontecerá. O drama de Pacheco, Brederode e de todos os espectadores da RTP é que um dos três – acho eu – não gosta de café.

O Carlos Pinto Coelho, Amigão de décadas, mandou-me este texto do Nuno Abreu que considero delicioso, mas altamente preocupante. O autor escreve sempre muito bem e carrega na ironia; daí o delicioso. O assunto é infelizmente, actualíssimo, destrutivo à enésima potência, quotidiano, aviltante; donde o altamente preocupante. Passo-vo-lo com a certeza de que, tal como eu, ficareis pior do que estragados. Em Portugal há (ainda?...) o direito à indignação. Estou contigo, Carlos, estou com o Nuno Abreu, estou com outro Amigo, o Nuno Brederode Santos, e até estou com o Pacheco Pereira, de quem normal e habitualmente discordo (e de que nem sou amigo). Mas, desta feita – também estou com ele. Por isso, boto esta triste estória no www.travessadoferreira.blogspot.com. Que fica muito honrado por registá-la e bate palmas. Mesmo sem mãos. A.F.